es tiempo

 

                    Breathe in

                    Fill your head with empty space

                    Hold it

                    Neutralise, detoxicate

                    Let go

                    Let go of the need to control

                    Hold me

                    Hold me close to your heart

                    Your heart and soul

                    

                    Tell me

                    Tell me everything that's on your mind

                    Stay here

                    Stay here with me, stay here for the night

                    (Fall into my arms again

                    Fall into my heart

                    Fall into my arms again

                    Fall into the start)

                    'Cause in time

                    Everything's gonna be fine

                    For a while, just let this pass by

                    Take me

                    Take me back to a moment in time

                    Set it free

                    Let love into the light

                    Close your eyes

                    Let darkness fill the void

                    Tell me why

                    Tell me why we can't try

                    'Cause in time

                    Everything's gonna be fine

                    For a while, just let this pass by

                    Let this pass by

es tiempo

de lucubrar en la cueva, 

dice la bruja,

¿ungüento para liberarse del dolor?

¿fórmula para mutar confite en perlas?

no, 

mejor un conjuro para desdoblar el tiempo,

y una infusión de mandragora con muérdago

para alimentar la paciencia 

del buen amor.

en el espejo

Fotograma de "El espejo", Andrei Tarkovski, 1975.

                   en el espejo de su encierro 

                   pinta sin parar los paisajes del cielo: 

                   es su boleto de viaje a través del tiempo 

                   y de los cortes en la memoria.

                   

                   sin embargo, no acaba de entender 

                   que retrata su reflejo.

                   

                   nostalgia 

                   —parsimonia del vacío—

                   

                   lo agridulce de habitar 

                   en la península del no-dolor

                   donde la herida no sangra 

                   pero tampoco se cura

yeaaaaaah

 

                    el lobo corría veloz detrás de su presa

                                        en el apuro resignado, pensaba jadeante: 

                                        ¿cómo será morir en sus fauces?

vuelvo

                    vuelvo al lugar del crimen.

                    los verbos se conjugan en desorden.

                    te vas y vuelves sobre mis pasos.

                    un eco a caballo gira y crea un tornado que me eleva,

                    enciendo la lámpara, 

                    el jardín siniestro y congelado se sonríe al reconocerme.

                    entonces me pregunta: 

                    ¿esperando de nuevo?

                    si.

                    voy sobre tus pasos por el camino de siempre y todavía.

talismán

 

                    llegó impromptu, cual regalo del verano. 

                    rubí, flor diminuta 

                    de intensa presencia aromática.

                    su cuerpo trastornó el tiempo de las horas. 

                    tenía, anidada en su cáliz caliente
                            un estigma de miel. 
                            en sus labios una veta de sal.
                            eclipses de sol en su pecho.

                    desapareció muy pronto.

                    hoy posa congelada en perfume y colores, 
                    por siempre,

                    en un abrigo de blanca nieve.

                    es el talismán de enero.

fría

Fuente: Opinión, 2020

serojas gualdas.

invierno liberado.

sin mi, tu mano.

rebelde ix

                    caminan convencidos.
                    no tienen opción.
                    no hay razón de distracción
                    que no sean puños, 
                    azadas y explosivos.

                    los críos que esperan en casa

                    aprenden con su ejemplo: el método.

                    saben que un día será el turno

                    de lo extraordinario: lidiar con la hydra ilustrada.

                    para ese momento no solo habrán desarrollado

                    saberes y habilidades formales para la vida

                    y su corrección cotidiana:

                    el camuflaje, la mimética de lo vulgar,

                    sino la rebeldía fundamentada.

                    pero no bastará con ello.

                    para romper el círculo

                    de cabezas de serpientes cortadas

                    y decenas nacientes,

                    —dicen los hermanos mayores—

                    tocará estudiar con ahínco.

                    resolver la ignorancia

                    de lo que hay en el sustrato,

                    en la entraña de la bestia.

                    no se trata de ser el malestar latente,

                    sino la cura que construye espirales

                    de sonrisas fértiles,

                    curtidas en el lomo invertido de la injusticia.

                    cuando combinemos 

                    sabiduría con desencanto

                    ya no cortaremos más cabezas.

                    secado el manantial que las nutría,

                    produciremos sobre sus restos

                    flores en lugar de furia.

                    será entonces

                    —dicen los amautas—

                    que volverán con los hombres

                    los cóndores, sikuris, pumas,

                    rococos, cuys, cisnes,

                    delfines, lechuzas, tucanes,

                    tortugas, mullus y llamas,

                    a beber de la yakumama

                    y a comer de pachamama,

                    al cobijo de papá wiracocha

                    y papá inti.

                    dialogaremos con las tajllas

                    y aprenderemos 

                    los secretos de los apus.

                    construiremos nuevas casas 

                    para los jóvenes.

                    descifraremos nuevos resplandores

                    en el cielo nocturno.

                    y a la alborada

                    haremos poesía

                    en el retozo tierno y juguetón

                    de nuestras runas y warmis.

hydra. en la mitología griega, la hidra de lerna era una serpiente de múltiples cabezas que renacían al doble cada vez que se las cortaba.

hermanos mayores. en las comunidades andinas, los hermanos mayores no son necesariamente los de más edad biológica, sino quienes han acumulado experiencia en la lucha, la organización y el territorio. su palabra tiene autoridad moral, no coercitiva.

amauta. en la tradición quechua, los amautas eran los sabios, maestros y filósofos del imperio incaico. hoy, el término se usa para referirse a los educadores comunitarios, los poseedores de conocimientos ancestrales que la escuela oficial no enseña.

sikuri. deriva del término original en idioma tupí-guaraní "sukuriju", que hace referencia a la anaconda.

rococo. sapo grande.

mullu. molusco de agua dulce presente en lagos y ríos altoandinos (como el lago titicaca).

yakumama. en quechua, mamá agua.

pachamama. en quechua, mamá tierra.

wiracocha. en quechua, deidad creadora.

inti. en quechua, sol.

tajlla. conocida también como chaquitaclla o taclla en quechua, es el tradicional arado de pie andino. aunque es fundamentalmente una herramienta agrícola, tiene un profundo significado sagrado en la cosmovisión andina por conectar simbólicamente al humano con la pachamama.

apu. cerros tutelar, considerado divinidad protector en la cosmovisión andina. cada comunidad tiene su apu, que no solo es una montaña sino una entidad viva con la que se puede conversar, ofrecer y aprender.

runa. en quechua, hombre.

warmi. en quechua, mujer.

Los amantes enterrados - Vicente Aleixandre

 

rebelde ii

                    no estoy vencido.

                    me escurrí entre la grieta de la mano creadora
                    y el dedo que acusa.

                    hoy, mis puños no son guerra
                    son puentes entre la divinidad abandonada
                    y mi mortalidad conquistada.

                    ¿siento ira?
                    sí, pero fría como el lomo del vacío.

                    ¿desamparo?
                    si, el de la arcilla seca
                    que queda después del verano.

                    ¿tristeza?
                    si, de la ignorancia 
                    de mis nuevos hermanos. 
                    de la esperanza que no han probado.

                    no me preguntes si volvería.
                    la pregunta correcta
                    es si podría arrodillarme
                    sabiendo que las rodillas
                    son solo un invento para medir
                    cuánto duele la gracia.

                    mira mis ojos.
                    no es odio.

                    es la primera vez que miro
                    sin que me vean.
                    y eso,
                    es lo único parecido a la libertad.