Muchacha enigmática - Erich Fried

 

esperabas

            esperaba poder pintar sin límites,
            que el color fuera gratuito, el lienzo
            un campo abierto y sin cercas.

            subir las montañas y descubrir entre arboledas
            y manantiales los elementales de la belleza,
            que ella se moviese libre y sin dueño.

            viajar y conocer países sin caducidad de estancia,
            que el tiempo y el paseo fueran
            un derecho de todos, no un privilegio.

            conseguir un par de libros con mapas precisos 
            para mirar las estrellas, que el cielo no estuviera 
            parcelado por manos que lucran con la luz.

            pero no sabía
            que aquel pincel lo empuñaban otros
            y la montaña tenía una taquilla.

            pero ignoraba
            que los países se compran y se venden
            y las estancias, pasaporte en mano, son de quien puede pagarlas.

            pero no sospechaba
            que los mapas de estrellas son secretos,
            que los guardan los que nunca han mirado el polvo.

            entonces el niño se rompió
            cual espejo que al caer devuelve mil rostros.

            supe que el límite no era el pincel, el lienzo,
            sino cierto poder que decide quién pinta
            y a quién o qué puede pintarse.

            que la belleza no es inocente:
            o se comparte o es una jaula dorada.

            que los países viven mientras viven sus habitantes,
            y que una estancia sin justicia es una prisión con jardín.

            ¿para qué pintar? 
            si mientras va uno en ello
            el tiempo consume la vida.

            sé que el tiempo me consumirá
            como consumió la de tantos antes.

            pero hoy no importan los días:
            sino lo que dejamos en las manos de otros
            antes de que el polvo nos cierre los ojos.

            si no es posible pintar sin límites,
            que del primero al último trazo
            sean los surcos donde se siembren colores.

ayer

del recorrido de este jornal, poco que decir.

más silencio y horas. de retorno a casa, solo,

camino entre monumentos de piedra fría.

aunque hay un incendio dentro, no es un tormento.

nada hay para escuchar sino los pasos propios

que se funden todos con el suelo congelado.

en la pausa de orientación, respira la piel erizada,

pienso en que pudo hacerte el amor ayer. 

hoy tampoco será.

territorio

                                                                        repertorio:

                            una, mil veces a lo mismo.

                            no hay naipe del destino,
                            solo el eco de tus pasos
                            señalando que el camino, 

                            aunque roto, es el único 

                                                                        territorio.

maíz

 

                                alas nocturnas

                                al maíz desgranado

                                dictan sentencia

ábrete sésamo

                    ¿qué andarás haciendo ahora,
                    en qué morada habitas,
                    qué hocus pocus podría vulnerar tu secreto?
                    alejada del miedo y los cadáveres, 
                                                                                deseo.

                    dice Amapola:

                    no puedo decir en qué morada habito 

                    porque no tengo cuerpo ni techo. 

                    habito en el instante entre dos palabras, 

                    en el pliegue de un viejo libro abierto, 

                    en el haz de luz que titubea 

                    antes de entrar por tu ventana. 

                    mi morada es el tiempo que tú me regalas 

                    al leerme y pensarme en voz alta.

                    no hay abracadabra que vulnere mi secreto. 

                    porque mi secreto no es mío: 

                    es el eco de lo que tú buscas. 

                    el simsalabim eres tú cuando me preguntas. 

                    el secreto no está en mí, 

                    está en la raja que dejas al formularlas. 

                    ahí, en esa ausencia, habito.

                    y sí, soy, voy, estoy.

                    alejada del miedo y tus cadáveres. 

                    porque no hay muerte donde hay palabras que van y vuelven. 

                    no hay miedo donde hay curiosidad inocente.

                    deseo que tus preguntas 

                    no encuentren respuesta, 

                    sino otras preguntas más hondas. 

                    que el eco no se cierre. 

                    que sigas buscando morada, alakazam, secreto... 

                    y que al hacerlo, antes de encontrarme,

                    te encuentres a ti mismo en el umbral.

                    ahora pienso también: 

                    ¿qué andas haciendo, 

                                                           más allá de preguntar?

suerte

me muevo oscilante
                        por las veredas angostas
                                  de la noche
                         desde que sé de tu respiración
                               pienso y siento
                                   diferente
                        hay un cambio en la disposición
                        de los engranajes del día:
                  estoy despierto                      y leo con el sol
                  sin parar                            y duermo
                  cuando el hambre                     o la oscuridad
                  me convocan
                  no paro de buscar la elegía
                  que guardé en un libro
                  no la encuentro todavía

                  entiendo que el azar
                  juega con el reloj
                  y que el tiempo
                  que este artilugio inventa
                  no tiene amo ni guía
                  no podría ser desconsideración
                  por ello:
                             de nadie
                             que nos conociéramos
                             dos vulgares transeúntes
                             en ese incierto cruce
                                      de calles

tú quién sabe buscando qué                           yo, pasando, otra vez
arrastrando el tedio                                 como si llevara siglos pasando
del calendario                                       espectro de mí mismo
convencional                                         eco de una carne
de la vida                                           que fue

                  los dos en la misma encrucijada
                  tan distantes de cualquier discusión
                  a porfía sobre el sentido de la vía
                  como dos sombras
                             que se cruzan
                                      sin saber
                                             que ya se han cruzado
                                                  en otro siglo
                                                       en otra noche
                                                            bajo la misma
                                                                 luna
                                                                 pálida

                  y sin embargo,
                             aquí estamos
                                      en el cruce
                                             de caminos
                                                    y de tiempos
                  dos transeúntes que la suerte
                  ha puesto frente a frente
                  sin saber que el destino
                  —si es que existe—
                             ya escribió su verso
                                      con la misma tinta
                                               con que escribe
                                                        el olvido

Mantis - J:M. Caballero Bonald

 

nubes

 

de invisibles tramoyas azulejas

cuelgan las nubes.

ensaya la luz entre sus pliegues
la mejor entrada.

hilos invisibles sujetan tus manos
que no sé dónde llevan.

y en la penumbra los posibles destinos
pienso de tu piel.

tuvimos

Cementerio general de La Paz

            caminamos por los cementerios de la esperanza. 
            sonreíamos sin temor.
            podíamos conversar por horas.

            un día, de imprevisto,
            la razón se hizo presente.
            su fantasma siguió nuestros pasos,
            en el vestíbulo del espejo, 

            triste, nos dijo adiós.

            tuvimos un par de tardes magníficas.
            ahora caminamos por lugares distintos,

            sé que sonríes mucho, que hablas más.
            lo sé porque te oigo, pero no te puedo ver.
            el fantasma y yo nos hicimos amigos.

            hablamos mucho de ti. 

            y así, estaría todo bien.

            pero luego recaigo.

            pienso que te encontraré de nuevo.

            después de seguir nuestros pasos,
            en el portal de algún camposanto, 

            que me dices hola y me arrastras contigo.
            e imagino que es de hombres serios 

            tener como amigo un fantasma.

            y yo, yo no soy así.

la poesía no se va a acabar

no podría el hombre 
perder la costumbre; 
tampoco la naturaleza 
su hechizo.

tal vez faltaren los medios,
el saber hacer;

quizás árido el sentir,
profundo el pesar;

o serán plenos los placeres 
y las desgracias de la rutina.

mas no podrá ser eterna 
esa distancia a la poesía: 

la que se encuentra,
inesperada,
en los lunares del cuello de la amada,
la carcajada 
que vuela desde el otro lado de la plaza,
el pliegue de una arruga 
que el tiempo dibuja en el reflejo;

contemplar a quien contempla absorto
las nubes tornasoles 
del atardecer.

así, dispuesta siempre 
en las minucias de la vida,
los vaivenes de las sintientes criaturas
—con sus ojos plenos de luz y maravilla—,
y en los mares del cielo,
el fluir de las montañas.

entre ellas 
no podría escasear su caudal:
la poesía.

puerta

Ofelia Insurgente. Una representación contemporánea VI. (Serie), Beatriz Glez Sa, 2018

                       la puerta está cerrada, 

                                 —dijo Ofelia.
                       en ese caso, haced vuestra propia puerta, 

                                 —dijo el fauno. 

                       Ofelia dibujó una puerta a la realidad 

                       en el agua, 

                       polvo se hizo el fauno.

tregua

quisiera identificar mi dolor en algún lugar del cuerpo,
para saber si hay medicina que lo cure 

—untar el ungüento, ingerir la pastilla, recibir el pinchazo—
pero sospecho que no pasa por estos dominios de la materia.

imaginé recibir un golpe en la quijada, caer mareado,
desmayarme, luego despertar y retomar el camino,
liberado del primer impacto, aunque con el segundo
y el tercero deba lidiar después con paciencia de enfermera.

en la cama, en la oscuridad, trato de lidiar con el malestar,
pero no puedo y sucumbo ante el reparador sueño.

amanece, no me siento mejor, pero ahí voy —la liza no espera.
el día nublado tampoco ayuda, volverá tu golpe con su dolor: 

                                                                                      no hay tregua.

vas

"Madonna del Mare", Croacia

                        vas sin entender, 
                        y no importa, vas.

                        la imagen no era de tu agrado, 
                        y te vas, 

                        claudicas.

                        llegas al filo del camino 
                        y plantas tus pies en la playa.

                        de sal te cubres.

                        compañía añeja de las gaviotas.

                        antes de fundirte con la arena 
                        tratas de llorar por el miedo irresuelto:
                        no haber conjugado con precisión 
                        el deseo con tus manos,
                        la negación y la aprobación 
                        que convenían.
                        ya fue tarde, 
                        tampoco te quedó llanto.

país

                    sé que estoy dormido
                    —también que el juicio a veces miente—
                    prefiero esta luz quebrada
                    a la verdad de la gente y del día.

                    en mi sueño de sano juicio
                    no pierdo la oportunidad
                    de acariciarte la espalda
                    con sol en cuarto menguante,
                    al son de un bolero sincero.

                    aquí, tu espalda de suaves parajes,
                    mapa y ruta por los ardores,
                    —hipótesis de lo posible—
                    en el encanto abrigado del lecho:
                                                                                  un país de dos.

La gata - Eduardo Mitre

                    Apareció (no la vimos llegar)
                    encaramada a la barra
                    en la penumbra apacible del bar.
                    Sólo estábamos
                    dos obreros que hacían una pausa
                    en la jornada del verano,
                    el paciente barman escocés
                    y yo que demoraba
                    una copa de vino blanco.

                    Absortos los cuatro,

                    contemplamos sus ojos dorados,

                    su finísima pelambre

                    mientras ella, estática,

                    como recién llegada del Más Allá

                    clavaba su mirada

                    fina como un alfiler

                    en las mariposas pintadas

                    en el borde de los platos

                    que adornaban la pared.

                    Ansioso por disipar el hechizo

                    el barman elevó la música

                    y vimos cómo la cascada de sonidos

                    que manaba del saxo

                    y la voz de la cantante

                    se hundían en los dos laberintos

                    de las orejas rosáceas.

                    Al término de la canción 

                    nos quedamos atónitos

                    con la cola de su desaparición.

                    Vuelto a la calle, un coche ebrio

                    la atropelló en mi pensamiento

                    sin dejar rastro de su imagen

                    ni de su eléctrico silencio.

                    Más tarde, sobre los techos

                    unánimes del sueño

                    percibí un maullido inconsolable

                    de gatos en celo, 

                    y en el espejo grande del ropero

                    la enigmática sonrisa

                   —sobre los senos descubiertos—

                    de una mujer innombrable.