ayúdame froi, dijo el rococo

 

soneto de la manipulación

- Si no apoya al partido, señorita, escogeré a alguien que si lo haga

- Bueno señor, yo no puedo hacer nada ante dicha consideración. 

-¿Qué hacer dios?- Sabe, yo creo en dios - De ello ¿Cuál la implicación?

- Racionalmente, sabe, yo necesito la experiencia y también la paga.

- No es mi problema. Comprometa su apoyo o haré que quede en la zaga.

- ¿Qué hacer dios? deseaba el triunfo en una justa competición,

que mis capacidades de saber y hacer sean objeto de evaluación,

pero ahora debo mentir, te ruego paciencia al lidiar con esta plaga.

- Decídase pronto, si no su actitud rebelde considerare insumisión.

- Fíjese y pregunte a quién quiera que yo apoyo a sus seguidores,

a su fiesta asistí, las fotos en sus redes sociales prueban mi actuación.

- Vaya, vaya. No me lo esperaba señorita, juega a la política con convicción.

- Si señor profesor, -perdóname dios- aprendo rápido de los mejores

Por otro día en el paraíso salarial, esta vez manejo yo la justa manipulación.

Imagen tomada de una publicación de UNICEF

dónde

dónde en la ciudad de los abismos te encontrarás

en qué arboleda y banca esperarás el invierno. 

al sol, será que buscas también coordenadas

para mirar por donde florecer después o,

si acaso alguien te busca, por donde escapar.

ojalá sigas leyendo historias, a salvo de la maldad.

Recuerdos de juventud - Nicanor Parra

 

Lo cierto es que yo iba de un lado a otro, A veces chocaba con los árboles, Chocaba con los mendigos, Me abría paso a través de un bosque de sillas y mesas, Con el alma en un hilo veía caer las grandes hojas. Pero todo era inútil, Cada vez me hundía más y más en una especie de jalea; La gente se reía de mis arrebatos, Los individuos se agitaban en sus butacas como algas movidas por las olas Y las mujeres me dirigían miradas de odio Haciéndome subir, haciéndome bajar, Haciéndome llorar y reír en contra de mi voluntad. De todo esto resultó un sentimiento de asco, Resultó una tempestad de frases incoherentes, Amenazas, insultos, juramentos que no venían al caso, Resultaron unos movimientos agotadores de caderas, Aquellos bailes fúnebres Que me dejaban sin respiración Y que me impedían levantar cabeza durante días, Durante noches. Yo iba de un lado a otro, es verdad, Mi alma flotaba en las calles Pidiendo socorro, pidiendo un poco de ternura; Con una hoja de papel y un lápiz yo entraba en los cementerios Dispuesto a no dejarme engañar. Daba vueltas y vueltas en torno al mismo asunto, Observaba de cerca las cosas O en un ataque de ira me arrancaba los cabellos. De esa manera hice mi debut en las salas de clases, Como un herido a bala me arrastré por los ateneos, Crucé el umbral de las casas particulares, Con el filo de la lengua traté de comunicarme con los espectadores: Ellos leían el periódico O desaparecían detrás de un taxi. ¡Adónde ir entonces! A esas horas el comercio estaba cerrado; Yo pensaba en un trozo de cebolla visto durante la cena Y en el abismo que nos separa de los otros abismos.

cul de sac

 

te regalo mi suerte. al final de este pasaje ya no me sirve.

guárdala, si acaso no se te ajusta ahora o no te conviene.

si no, libérala. deja que se evapore o que el viento la lleve.

alguien más afortunado podría encontrársela y le dé lustre,

después de volverle el color, podría decir de cuentos azules.

librero

linda, el librero está casi listo, los colores y temas más o menos ordenados.

el sillón con vista al jardín es cómodo. 

además tenemos varios almohadones de lana y plumas.

todavía falta filtrar mejor la luz del lucernario. 

será cuestión de mover un par de tejas en el techo.

dejar la luz tenue permitirá la lectura a cada hora del día.

para los días nublados y las noches largas, los tomacorrientes y lámparas han sido conectados. 

las copias e impresiones habilitadas, las tintas a punto. por si toca estudiar.

¿qué te digo de la música? lo básico para una mañana de domingo. 

lo extraordinario para el resto de los días. está la guitarra.

...y las flores enredaderas en el marco, pacientes, esperando, tus ojos.

35 bujías - Pedro Salinas

Sí. Cuando quiera yo

la soltaré. Está presa,

aquí arriba, invisible.

Yo la veo en su claro

castillo de cristal, y la vigilan

-cien mil lanzas- los rayos

-cien mil rayos- del sol. Pero de noche,

cerradas las ventanas

para que no la vean

-guiñadoras espías- las estrellas,

la soltaré. (Apretar un botón.)

Caerá toda de arriba

a besarme, a envolverme

de bendición, de claro, de amor, pura.

En el cuarto ella y yo no más, amantes

eternos, ella mi iluminadora

musa dócil en contra

de secretos en masa de la noche

-afuera-

descifraremos formas leves, signos,

perseguidos en mares de blancura

por mí, por ella, artificial princesa, 

amada eléctrica.

proceso universal

maravillosas, titilan en sus últimos latidos.

del silencio viejo y nostálgico son ahijadas

muy prolijas, catapultas de vida alineadas

sempiternas de apariencia, racimos nutridos.

violáceos, rojizos y dorados coloridos

de sus ondas y partículas bien hiladas

acá en la tierra, alimento de bandadas

de wawas y ojos siempre conmovidos.

también de amantes y sueños de mayo,

afirmar el compromiso con la chakana 

que el designio, engendre con su rayo.

dar gracias con lo que haya en el aguayo

a la muerte de las estrellas por la mañana

proceso universal, de la esperanza, un ensayo

20 [No me conformo] - Miguel Hernández

No me conformo, no: me desespero

como si fuera un huracán de lava

en el presidio de una almendra esclava

o en el penal colgante de un jilguero.

Besarte fue besar un avispero

que me clava al tormento y me desclava

y cava un hoyo fúnebre y lo cava

dentro del corazón donde me muero.

No me conformo, no: ya es tanto y tanto

idolatrar la imagen de tu beso

y perseguir el curso de tu aroma.

Un enterrado vivo por el llanto,

una revolución dentro de un hueso,

un rayo soy sujeto a una redoma.

chau

 chau, dijo John Denver, sin querer irse de verdad y, 

mientras se iba en un avión, sin saber si volverá...

en el jardín

en el jardín de las flores hay un puente estrecho 

lo prudente sería quedarse al este de este edén

sin embargo, cruzarlo es constante tentación

conocidas son las historias de profanos, en que

los jarabes de diamante de sus cáliz bebieron 

sin pensar más que, para sí mismos, el goce

en el jardín más allá del bien y el mal, te espero

iguales

una de quino para seguir siguiendo por las siguientes centurias...

Opción - José Saramago

Detalle de "hombre en llamas", José Clemente Orozco

Antes arder al viento como antorcha

En un desierto de sombras y de miedos,

Que ser la dócil rima de tu mote,

Una colilla breve entre tus dedos.

Original en portugués

Opção 

Antes arder ao vento como archote 

Num deserto de sombras e de medos, 

Que ser a dócil rima do teu mote, 

Um morrão de cigarro nos teus dedos.

Montags

Han pasado ochenta y seis días desde que la lluvia radioactiva cayó por última vez sobre la ciudad. Es pronto para saber si los pastizales recobrarán sus verdes en primavera. Es abril, tenemos todavía un largo trecho hasta el solsticio de septiembre. Resta también saber si los hombres-libro podremos sobrevivir a las bandas carroñeras que pululan por el campo buscando restos de gasolina. Por ahora, quienes habitamos en esta pequeña casa de tierra: Cumbres borrascosas, Corsario negro, Cartuja de Parma, Largo adiós, Lobo de mar, Matadero cinco, Divina comedia y 2066, mantenemos el buen ánimo. Los invernaderos improvisados cumplen con cabalidad su misión y además de ser discursos literarios caminantes, también somos campesinos aprendices. Un año ha parecido diez. A fuerza de conocernos, todos sabemos mucho sobre las dialécticas amorosas de Honorata y Emilio, Heathcliff y Catherine, Paolo y Francesa. Argumentamos que Marlowe podría resolver algunas intrigas en Ciudad de México pero difícilmente en Tijuana. Deseamos todos algún día conocer Parma, toda Italia. También bromeábamos sobre que trabajar el campo nos hará tan fuertes y pronto seríamos lobos de tierra, claro: menos cínicos.

rebelde

"Ángel caído", fotografía de Federico Ferro

en su melancolía de animal terrestre, 

recordó los juegos con sus hermanos.

ora triste, ora inhóspito, extraña ser 

el preferido en el seno de lo eterno.

ora rabioso, obstinado en terquedad,

de color nocturno, desafía la belleza

de lo absoluto del tiempo universal,

en la mortalidad de su carne rebelde.

ay

 

el río, el viento, la esperanza

siddharta, según hesse, ejecutó sin reclamo, durante muchos años, las tareas rutinarias de un barquero. aprendió a amar el mundo en torno a los menesteres de ayudar a la gente a atravesar un río; a escuchar, ver y sentir cuanto ocurría en su rededor, sin más protocolo que el ejercicio de existir. quizás una tarde otoñal, el viento, en complicidad con el agua y las hojas de los semules y ficus, pudo enseñarle también de la muerte como puente entre la vida humana y la eternidad de la naturaleza. quizás un día, como govinda, desligada del lastre de los años, me encuentres y te sonría y puedas verme de nuevo y, al menos por un instante, sonrías también.

pinta

 

Pintura rupestre, Sierra de la Giganta

machucó las piedrecillas gualdas, repitió con el carbón,

las cochinillas explotaron y el cuenco se puso colorado,

el agua se distribuyó por partes y los palillos ya afinados

se acomodaron hasta la evocación del primer trazo 

la noche anterior, la chamana que todo siente y adivina,

entre inciensos y elixires cactáceos, atestiguó la cacería,

"será abundante, del venado la carne y las cornamentas,

ingredientes para ahuyentar el hambre y las envidias"

recuperada del trance de cueros, tiró unas líneas de coral 

hombres atléticos surgieron de la superficie de granito

también bestias con matorrales ríspidos en sus cabezas,

todos en un ceremonial al compás de flechas y de arcos

huye el sol, el coyote aulla el final del recreo pictórico,

el zurrón cromático se repone de su forma escuálida

engulle polvos multicolores y pinceles rudimentarios,

restos de tamales, correas, escenas por ser imaginadas

 

 

 

perdido

 

perdido, en un sueño, una fantasía

de ti, sin filosofía ni excusas, sin edén

luz, tacto posible, en la caída, perdido

con la idea fija de conocer el polvo

lo cierto, desaparecer, despertando

cada sol, menos cercana la memoria

de ti, tu mano, con el instinto sofocado

morir de nuevo, en la lejanía, un pozo

el péndulo

Fuente. BBCmundo

el péndulo inhala y exhala

la bomba está a por caer

¿qué pasará mañana?

tocará el acuerdo

decidir el color del adiós

sentarse frente a frente 

tocarse las rodillas

romper con el desarraigo 

en los territorios imaginados

habitar el tiempo 

del pasado y del presente

pero nunca el futuro

ritual de invocación

el tabaco echó chispas, bravo

el rostro desertico se iluminó

la boca musitó llaves y nombres

el cerillo murió en el hálito

el cuerpo ocupó las sombras

los poemas negociaron el sol

las manos bien editaron

dos títulos cortos, pies raíces

vuelto el aliento por un instante

"vendrá, sin prisas, llegará"

anheló, sediento, mientras

inhalaba su talismán, tótem 

en el pico de la libación 

de versos y flores ceremoniales

se colaron cien fantasmas

murieron de nuevo, tristes, pobres

cayó el rayo en la coronilla

la sonrisa de tormenta

poderosa, se hizo presencia 

quedó el tiempo espantado

 el mantra invocador detenido,

y sus caballos de viento

desbocados aplastaban 

de nuevo, todo, a galope pleno

 

Qué pensaría Eurídice - Floridor Pérez (1973)

 

Orfeo y Eurídice, Carl Goos, 1863

Qué pensaría Eurídice de ti

descendiendo a esas prisiones infernales

desafiando a los cancerberos por mí,

 

arrastrándome tras sus puertas de hierro

sin mirar hacia atrás

-y todavía me arrastras sin mirar nunca atrás-

 

porque sabes que ningún Orfeo te sigue,

sino un pobre poeta

cuya lira no te hará inmortal.

versos, flores, nubes

el lacrado escarlata cayó veloz, sin oposición

en sus manos determinadas el papel crujió

los símbolos pequeños vieron la luz de sus ojos

los versos, fieras confiadas, invadieron el vacío,

en el recorrido por los senderos del corazón,

echaron raíces, son flores y nubes, sin canción

platón

este hombre de cristal tiene el corazón de madera

acaso por cuidar se rompiese no sabe de metales

tampoco de humedades que le puedan enmohecer 

en su resonancia reseca, vibra el temple de platón

banquete, contemplación, verdad y bien de su amor 

amante amente

"El Beso" (Il Bacio) de Francesco Hayez, 1861

solicito, 

con recurrencia disciplinada, 

tu presencia remota de colibrí.

en la libreta de la memoria,

apareces en fotocromos

de colores y en aromas sinuosos 

de lirios, 

gardenias y jazmines.

dulces. 

también, de blanco, 

en cadenas de palabras tristes.

voy,

entonces, 

de la orilla de la cordura 

al naufragio en el delirio. 

puntual.

en la celda en que te has convertido, 

de oleaje de plomo transparente, 

tu sonrisa fantasmal 

de falso cielo 

es cuarto menguante que 

iza los bordes del caos 

en mi voluntad penitente.

        poseso de tu encantadora anima destructora, 

        decidido, en pánico, 

procedo 

a revisar las comisuras de tu piel

para sellar los humedales

de mi corazón

y sus ensoñaciones de sal.

calibro 

las retinas 

para las noches

sin faros, entes 

que te transubstancian

y me atormentan.

reincido 

en la vida cada mañana.

este planeta de horas líquidas 

no tiene horizonte.

floto, 

a veces. 

otras, me 

dejo aplastar y apenas respiro.

        mi cuerpo se hace más fuerte,

        a contracorriente 

        de tu recuerdo que muta

        de las hojas amarillas al polvo,

        de las golondrinas a los peces,

        a las alimañas de las sombras

        sin ojos, olfato ni radares. 

        en el centro de la piedra, 

        al diamante.

desnudo bajando una escalera

Marcel Duchamp, Desnudo bajando una escalera, 1912

 

terminada la ejecución de la suite matinal,

    queda expuesto en la humedad de su cuerpo,

        liberado del sueño animal. 

            puesto de nuevo en orden, 

                avanza en la ruta hacia la perdición,

                    a pesar del plomo de sus carnes.

                        no es más tarde que temprano por la mañana,

                            afirma en su existencia a medio uso.

                                desnudo, baja por la escalera.

                                    echadas las cartas,

                                        arriesgada la vergüenza y la culpa,

                                            hace un pacto con el deseo moribundo.

invitación