sirena carmesí ii

buscabas algo, no sé
qué podría interesarte en este chiquero

mientras, tendido en la cama, 
yo miraba tu movimiento
intentando disimular mi interés.

te veías tan bien como hace tres décadas

pregunté que cómo te había ido
si eras feliz allá, si tenías compañero
hijos, libros, si cantas y bailas aún

recuerdo, eso sí, que fuiste directa:
que había sido una gran ilusión 
de esos primeros años de aprender sobre el amor

que dije algo bonito, como una semilla
todavía guardada en algún surco
de tu memoria juvenil

sonreíste con el cuerpo todo.
se que ese fue el último movimiento
el objetivo de tu búsqueda y saliste de la estancia

como siempre, ordené las ideas con lentitud.
te alcancé, te dije que era un tonto,
un individuo perdido en sus propias dubitaciones

dije que las causas llegaron después;
desde entonces era otro, 

mejor y genuinamente triste,

que siempre te recordaba en la noche del baile

que había intentado acercarme con otro rostro y otro cuerpo,

y tú, con otras formas también, habías pasado de lado
con la mirada del desconocido

que somos otros ahora, planetas distantes
y está bien: no fue entonces, 

tampoco será ahora.

que ha sido tierno, reconfortante, 

saludarte en este sueño

desliz

 

                tu nombre saltó del trampolín de mi lengua

                dos giros mortales y un torniquete

                antes de hacer diana en los oídos de tu amiga

                —¿cómo dices?

                todavía me duele la lengua mordida

                en silencio, al salto sincrónico de mi mano y mis ojos

                viniste conmigo esta noche

                en papel y a lápiz

                te guardaré en otro libro

ley del polvo

 

                    una escultura elocuente. 

                    que besa y vomita huracanes

                    bailarín consumado de los salones matinales

                    estudia los signos de la naturaleza

                    y del lenguaje en los mitos

                    observa la luna sin inmutarse

                    predica las verdades del sol

                    a su tropa marchante al desfiladero

                    tira de la cuerda para salvar, salvarse

                    eterna en su devenir, 

                    se repite sin cesar

                    cada ley, cada muerte, 

                    la tristeza, la palabra

                    hasta el polvo

breves apuntes sobre la desaparición

                en la sala de espera abierta al sol

                con la media luna en el cenit

                urdías la hipótesis sobre el principio

                y las opciones para el final destructivo.

                las bombas lacrimógenas te van tan bien.

                el silencio lo ejecutas con maestría absoluta.

                la desaparición: tu experticia mayor.

                del principio no sé nada.

                con las opciones me quedé yo.

química dura para buenas personas

sobre el padecer la paridura de otra era
Roque Dalton prometía el comunismo
como una aspirina del tamaño del sol.

es otra época.
hoy la cura 

—para ser una buena persona—

exige una química más dura:
despegar la carne del sillón,
desclavar los ojos
de la trampa de luz que hipnotiza,
morder el libro,
forzar la página hasta que el saber
te transforme la sangre y te suspenda del suelo.

si las neuronas rechazan el escape,
si las células se aferran al pozo,
habrá que violar la sinapsis.
estimulación directa con alcaloides esenciales:
cafeína, nicotina, el veneno de la lucidez.

si no,
que te devore la ignorancia.

la lucidez sola no basta:
hay que estar dispuesto a perderlo todo por ella.

porque también lo dejó escrito Roque:
solo los dispuestos a morir y matar
llegarán hasta el final
siendo buenas personas
para la revolución.
será por ellos
que habrá revolución.

Aleluya Nro 5 - Luís Eduardo Auté

        Llévame contigo a la cumbre más alta
        Para tentarme con mil ciudades
        De oro y carne que pondré a tus pies.
        Aparta de mí tus labios,
        Son puñales sus palabras traidoras,
        Acércame todos sus besos
        Que me matan dulcemente en el silencio.
        Condéname por los siglos de los siglos
        A vivir clavado a tú carne apasionada,
        Así podrán nuestras almas
        Redimirse de la condena eterna.
        Flagélame si merezco penitencia,
        Somos la herida;
        Mis llagas serán los surcos
        Que encauzarán tus iras.
        Aleluya, aleluya...

        Ponme, si es nobleza lo que obliga.
        La corona de espinas,
        La sangre que mane de mis sueños
        Purificará tus pensamientos.
        Enjúgame el sudor y las lágrimas
        Con tú mirada,
        Que quede eternamente en tus pupilas
        Grabado el rostro de quien más te amó.
        Aleluya, aleluya...

        Si no supone una cruz sobre tus hombros,
        Ayúdame a soportar este ingrávido peso
        Que me aferra al centro de tú gravedad.
        Expóliame, si el deseo te lo exige,
        Desnúdame ante tí
        Te ofreceré mi cuerpo en sacrificio
        De amor y muerte.
        Aleluya, aleluya...

        Crucifícame, si no te tiembla el pulso,
        Crucifícame; pero hazlo con los clavos
        De tus ojos, con los golpes de tú corazón.
        Recógeme en tú regazo cuando caiga,
        Te lo suplico;
        Junto a tú vientre consumado mi bien amada
        Te encomendaré mi espíritu.
        Aleluya, aleluya...

sueño burguesito

          subimos las escaleras del edificio inacabado

          al último piso, entre el bosque de columnas

          miramos los árboles y el río abajo

          —¿esto podría ser nuestro si queremos?, lo es ya—

          los muros se erigieron en el instante

          la luz filtrada cambió el color de la materia:

          el cemento y nuestros cuerpos

          —nuestras voces anidarán en cada canto y esquina,

          el temperamento de las nubes no podrá perturbar

          nuestros banquetes ni las tertulias de sobremesa—

          los relámpagos y las ráfagas de enero

          solo multiplicarán la fricción de nuestros abrazos

          su reverberación nocturna

          —y habrá películas épicas y rosas—

          bajamos del sueño construido

          en el coche silencioso, siguiendo la corriente del río,

          vuelvo hacia el sur

arena

                    ola de arena
                    en tus pies atrapados
                    nadan los peces

escenografía

                en una espera sin fin,
                congelado el cuerpo en el borde del silencio
                y de la cama solitaria,
                monté una escenografía estoica impecable,
                digna de esas que se leen en los libros caros de autoayuda.

                pero bastó una sola idea
                para que colapsara el sistema:

                olvidaste la promesa.

odio con plena entereza

            hoy, odio con plena entereza.

            tengo la piel erizada,
            la ponzoña a punto de supurar.
            no se me va la vida en ello,
            pero reconforta a mi memoria
            no perder de vista la calamidad.

            no la azarosa, no el accidente,
            sino el golpe limpio
            que brota de la mano humana:
            el vicio de quebrar el pacto y la verdad.
            (ya un clásico de nuestra especie, por lo demás).

            perdono la ceguera del hambriento,
            al que muerde por sobrevivir,
            pero no a la cría de la soberbia,
            a la ambición que se alimenta de sí misma
            y que hoy cotiza al alza en el mercado.

            en días como hoy, tengo fuego en la mirada.
            no hay espejo que sostenga este rostro
            (y mire que lo he intentado frente al botiquín).
            las palabras desfilan y se destilan
            hasta la punta de mi lengua,
            donde yacen contenidas;
            si las libero, 
            dejarán solo tierra arrasada
            y no tengo presupuesto para la reconstrucción.

            escribo ahora
            para domar el instinto de matar.
            ya llegará el lugar.
            me lo digo ahora para aguantar mañana,
            o al menos hasta el próximo fin de semana.

Relación de los fetiches - Juan Manuel Roca

 

conjuras

                    pulso con ansiedad la tensión del mástil,

                    apresto a trazar una ruta en los abismos.

                    revuelvo en la madeja de la derrota, los olvidos;

                    de yacer piedra de madera, revitalizo el cuerpo. 

                    revolotean las palabras en busca de su canto:

                                                                                            la conjura.

 

pulso y ojivas

 

Penny en Seeking a friend for the End of the World

                    hay una guerra librándose a un par de cuadras
                    es una noche como todas, explosiones y luces 
                    motores zumban, no sabemos si vienen o van
                    en la pausa, solo la voz de nuestra respiración

                    si es de día o de noche: la vibración del cielo
                    cerradas las cortinas difícil saber del destello
                    si es la huella de una ojiva o el sol subiendo
                    se ha perdido el hilo de la lectura y del sueño

                    también del olfato, todo es la tierra quemada
                    sin un periscopio para mirar lejos qué queda
                    cómo saber de los tíos que viven más al norte
                    ¿acaso sobreviven los árboles de la montaña?

no sé en qué rincón te acurrucas

                    si se apaga tu latido en este desorden
                    sé bien que el aire se volverá de hielo

sin tus manos buscándome, aprieto los dientes
me froto los ojos con rabia, no bajo la guardia
y me como el corazón del que declare victoria

custodia

está caliente la piedra

custodia ella en calma

el eco de tu presencia

me habla tu fantasma

toqué azul, su espalda

responde en la textura

temblorosa tu ternura

la noche, su espesura

sal

pan

nudo

bombón

flor de manzanilla

muselina

cápsula

pez

puta

irredenta

fiebre contenida

diosa de

tierra

río

de sal

corriendo

por la espalda

mi semen

en tu

boca

vuelas

                                                sus labios: rosas, 

                                                alas de mariposa,

                                               de ti, volaron 

fragmento de "Pedro Páramo" - Juan Rulfo

"Mi cuerpo se sentía a gusto sobre el calor de la arena. Tenía los ojos cerrados, los brazos abiertos, desdobladas las piernas a la brisa del mar. Y el mar allí enfrente, lejano, dejando apenas restos de espuma en mis pies al subir de su marea..."

    -Ahora sí es ella la que habla, Juan Preciado. No se te olvide decirme lo que dice.
    ". . . Era temprano. El mar corría y bajaba en olas. Se desprendía de su espuma y se iba, limpio, con su agua verde, en ondas calladas.
    " -En el mar sólo me sé bañar desnuda -le dije. Y él me siguió el primer día, desnudo también, fosforescente al salir del mar. No había gaviotas; sólo esos pájaros que les dicen 'picos feos', que gruñen como si roncaran y después de que sale el sol desaparecen. El me siguió el primer día y se sintió solo, a pesar de estar yo allí."
    Es como si fuera un 'pico feo', uno más entre todos me dijo. Me gustas más en las noches, cuando estamos los dos en la misma almohada, bajo las sábanas, en la oscuridad.
    " Y se fue."
    "Volví yo. Volvería siempre. El mar moja mis tobillos y se va; moja mis rodillas, mis muslos; rodea mi cintura con su brazo suave, da vuelta sobre mis senos; se abraza de mi cuello; aprieta mis hombros. Entonces me hundo con él, entera. Me entrego a él en su fuerte batir, en su suave poseer, sin dejar pedazo."
    "Me gusta bañarme en el mar" -le dije.
    "Pero él no comprende"
    "Y al otro día estaba otra vez en el mar, purificándome. Entregándome en sus olas"

[…]

-¿Qué es lo que dice Juan Preciado?

    -Dice que ella escondía sus pies entre las piernas de él. Sus pies helados como piedras frías y que allí se calentaban como en un horno donde se dora el pan. Dice que él mordía los pies diciéndole que eran como pan dorado en el horno. Que dormía acurrucada, metiéndose dentro de él, perdida en la nada al sentir que se quebraba su carne, que se abría como un surco abierto por un clavo ardoroso, luego tibio, luego dulce, dando golpes duros contra su carne blanda; sumiéndose, sumiéndose más, hasta el gemido.Pero que le había dolido más su muerte. Eso dice.

    -¿A quién se refiere?

    -A alguien que murió antes que ella, seguramente.

    -¿Pero quién pudo ser?

    -No sé. Dice que en la noche en la cual él tardó en venir sintió que había regresado ya muy noche, quizá de madrugada. Lo notó apenas, porque sus pies, que habían estado solos y fríos, parecieron envolverse en algo; que alguien los envolvía en algo y les da calor. Cuando despertó los encontró liados en un periódico que ella había estado leyendo mientras lo esperaba y que había dejado caer al suelo cuando ya no pudo soportar el sueño. Y que allí estaban sus pies envueltos en periódico cuando vinieron a decirle que él había muerto.

    -Se ha de haber roto el cajón donde la enterraron, porque oye como un crujir de tablas.

    -Sí, yo también lo oigo.