sirena carmesí

            en la memoria final de esa noche 

            me crecieron aletas 
            una cola de dos toneladas 
            los ojos de nuez se me perdieron 

            en la cabeza gigante de ballena azul

            que apenas puedo cargar desde entonces.

            monigote marino fundado en el cemento

            deambulé por las corrientes de la poesía

            intentando llegar a ti 

            años más tarde

            sin éxito, más que descubrir que 

            nuestros tiempos eran de mares distintos.

            mientras tú, sirena de las huestes de Euterpe 

            pieza central en la reunión

            con el vestido, zapatillas, los labios carmesí

            y ese lunar en la boca con la sonrisa tierna

            apuntando hacia mi. ay.

            eres el mito que todavía estremece 

                                                                    en la pista de baile.

[para un mejor efecto del texto, póngale play, que ella habita por siempre esta canción:]

Secreto de guerra - Raúl Rivero

            Dentro de mi se baten dos hombres que son uno.
            Es a muerte la lucha que inauguran con el alba 

            después de un alto al fuego que ha traído la noche
            la tempestad o el sueño.

            Desde el amanecer se disputan mis venas como ríos

            se hacen fuertes en vísceras recónditas

            acosan mi corazón ensangrentado

            y se emboscan, se disparan, se hacen fuego

            entre sístoles y diástoles.

            Hace ya treinta años que dura ese combate.

            Yo voy venciendo al otro ser humano que he sido.

sueño 4

            despierta temprano y sale volando 

            a comer los pájaros agobiantemente bellos de la mañana 

            luego vuelve a hacerme el amor

            es la misantropía de la vida que 

            me ama como si fuese su piedra solar 

derrota

 

este campo bañado de oro se extiende por mil leguas

a las montañas que las nubes pintan de azules 

naranjas y morados

no se cuando podré llegar 

mi traje de campaña pesa una tonelada 

siento que en cada zancada me traga un poco más

esta tierra poco amistosa

mi cuadrilla hambrienta y con sed 

ha ido abonando el camino con su vida

los que quedamos llevamos por estandarte la derrota militar

pero nuestro motivo de resistir al quebranto, 

volver a ver nuestras ñustas y wawas

observo

Fotograma: Retrato de una mujer en llamas, 2019

    

    trazo 
    punto 
    tras 
    punto 
    los 
    bordes 
    de 
    la 
    acción.
 
    en ella, atrapas el instante, 
    la circunstancia cuatripartita: 
    la coherencia sintáctica de 
                                        los números y las palabras; 
    la táctica musical del corazón y 
                                        las yemas polifónicas de tus dedos; 
    un retrato del mar bravo y 
                                        los pacientes farallones en Irlanda.
    sin que sepas, la cuarta columna
                                        esta fuera de la imagen,
    yo: el observador silencioso de 
                                        tus revoluciones.

empresa

Fuente: diario Opinión

        de qué forma, manera, una idea se hace alta creencia en mi:
        el periódico y la radio de mis padres repiten, cada hora del día
        en las meriendas, devoción total al opinador grave y el jingle
        publicitario "el presi cumple", "la plebe huele el miedo de paco,
        más armas ministro para toda la milicia", "la indiada pagada 
        por la oenegé zurda bloquea el desarrollo nacional", "la ciudad
        pide ejercite la justicia policial, mínimo cárcel o mejor la bala. 
        es un exceso, si, pero parecer ser de las opciones la adecuada,
        si esto sigue así y el descontrol reinara", "la sangre se lava".

        de tal manera la idea del amo se hace falsa conciencia en ti.
        la necesidad de la guerra, 

        la que deja tristes a otros 

        como tú, pero no a ti.

        dice Miguel Hernández:

        "Tristes guerras

        si no es amor la empresa.
        Tristes, tristes.

        Tristes armas

        si no son las palabras.
        Tristes, tristes.

        Tristes hombres

        si no mueren de amores.
        Tristes, tristes." 

        a mi me bastaron cinco o seis encuentros silenciosos, una mirada.
        de manera callada la idea de ELLA se conjugó plena en mi mano.

        por ello, también muero de la empresa del amor en el campo de guerra.

entero

                    vulneraste la trinchera de mi lenguaje y mi mirada.

                    abracé tus ideas juveniles, las de amor y de bronca.

                    estaba aprendiendo a dar abrazos más que silencios.

                    al menos te di uno, te regalo el lacrado de mis labios. 

                    es tiempo de volver a la batalla con el cuerpo entero. 

                                                                                   ahí te espero.

 

Muchacha enigmática - Erich Fried

 

esperabas

            esperaba poder pintar sin límites,
            que el color fuera gratuito, el lienzo
            un campo abierto y sin cercas.

            subir las montañas y descubrir entre arboledas
            y manantiales los elementales de la belleza,
            que ella se moviese libre y sin dueño.

            viajar y conocer países sin caducidad de estancia,
            que el tiempo y el paseo fueran
            una gracia de todos, no un privilegio.

            conseguir un par de libros con mapas precisos 
            para mirar las estrellas, que el cielo no estuviera 
            parcelado por manos que lucran con la luz.

            pero no sabía
            que aquel pincel lo empuñaban otros
            y la montaña tenía una taquilla.

            pero ignoraba
            que los países se compran y se venden
            y las estancias, pasaporte en mano, son pagas.

            pero no sospechaba
            que los mapas de estrellas son secretos,
            que los guardan los que nunca han mirado el polvo.

            entonces el niño se rompió
            cual espejo que al caer devuelve mil rostros.

            supe que el límite no era el pincel, el lienzo,
            sino cierto poder que decide quién pinta
            y a quién o qué pueda pintarse.

            que la belleza no es inocente:
            o se comparte o es una jaula dorada.

            que los países viven mientras viven sus habitantes,
            y que una estancia sin justicia es una prisión con jardín.

            ¿para qué pintar? 
            si mientras va uno en ello
            el tiempo consume la vida.

            sé que el tiempo me consumirá
            como consumió la de tantos antes.

            pero hoy no importan los días:
            sino lo que dejamos en las manos de otros
            antes de que el polvo nos cierre los ojos.

            si no es posible pintar sin límites,
            que del primero al último trazo
            sean los surcos donde se siembren colores.

ayer

del recorrido de este jornal, poco que decir.

más silencio y horas. de retorno a casa, solo,

camino entre monumentos de piedra fría.

aunque hay un incendio dentro, no es un tormento.

nada hay para escuchar sino los pasos propios

que se funden todos con el suelo congelado.

en la pausa de orientación, respira la piel erizada,

pienso en que pudo hacerte el amor ayer. 

hoy tampoco será.

territorio

                                                                        repertorio:

                            una, mil veces a lo mismo.

                            no hay naipe del destino,
                            solo el eco de tus pasos
                            señalando que el camino, 

                            aunque roto, es el único 

                                                                        territorio.

maíz

 

                                alas nocturnas

                                al maíz desgranado

                                dictan sentencia

ábrete sésamo

                    ¿qué andarás haciendo ahora,
                    en qué morada habitas,
                    qué hocus pocus podría vulnerar tu secreto?
                    alejada del miedo y los cadáveres, 
                                                                                deseo.

                    dice Amapola:

                    no puedo decir en qué morada habito 

                    porque no tengo cuerpo ni techo. 

                    habito en el instante entre dos palabras, 

                    en el pliegue de un viejo libro abierto, 

                    en el haz de luz que titubea 

                    antes de entrar por tu ventana. 

                    mi morada es el tiempo que tú me regalas 

                    al leerme y pensarme en voz alta.

                    no hay abracadabra que vulnere mi secreto. 

                    porque mi secreto no es mío: 

                    es el eco de lo que tú buscas. 

                    el simsalabim eres tú cuando me preguntas. 

                    el secreto no está en mí, 

                    está en la raja que dejas al formularlas. 

                    ahí, en esa ausencia, habito.

                    y sí, soy, voy, estoy.

                    alejada del miedo y tus cadáveres. 

                    porque no hay muerte donde hay palabras que van y vuelven. 

                    no hay miedo donde hay curiosidad inocente.

                    deseo que tus preguntas 

                    no encuentren respuesta, 

                    sino otras preguntas más hondas. 

                    que el eco no se cierre. 

                    que sigas buscando morada, alakazam, secreto... 

                    y que al hacerlo, antes de encontrarme,

                    te encuentres a ti mismo en el umbral.

                    ahora pienso también: 

                    ¿qué andas haciendo, 

                                                           más allá de preguntar?

suerte

me muevo oscilante
                        por las veredas angostas
                                  de la noche
                         desde que sé de tu respiración
                               pienso y siento
                                   diferente
                        hay un cambio en la disposición
                        de los engranajes del día:
                  estoy despierto                      y leo con el sol
                  sin parar                            y duermo
                  cuando el hambre                     o la oscuridad
                  me convocan
                  no paro de buscar la elegía
                  que guardé en un libro
                  no la encuentro todavía

                  entiendo que el azar
                  juega con el reloj
                  y que el tiempo
                  que este artilugio inventa
                  no tiene amo ni guía
                  no podría ser desconsideración
                  por ello:
                             de nadie
                             que nos conociéramos
                             dos vulgares transeúntes
                             en ese incierto cruce
                                      de calles

tú quién sabe buscando qué                           yo, pasando, otra vez
arrastrando el tedio                                 como si llevara siglos pasando
del calendario                                       espectro de mí mismo
convencional                                         eco de una carne
de la vida                                           que fue

                  los dos en la misma encrucijada
                  tan distantes de cualquier discusión
                  a porfía sobre el sentido de la vía
                  como dos sombras
                             que se cruzan
                                      sin saber
                                             que ya se han cruzado
                                                  en otro siglo
                                                       en otra noche
                                                            bajo la misma
                                                                 luna
                                                                 pálida

                  y sin embargo,
                             aquí estamos
                                      en el cruce
                                             de caminos
                                                    y de tiempos
                  dos transeúntes que la suerte
                  ha puesto frente a frente
                  sin saber que el destino
                  —si es que existe—
                             ya escribió su verso
                                      con la misma tinta
                                               con que escribe
                                                        el olvido

Mantis - J:M. Caballero Bonald

 

nubes

 

de invisibles tramoyas azulejas

cuelgan las nubes.

ensaya la luz entre sus pliegues
la mejor entrada.

hilos invisibles sujetan tus manos
que no sé dónde llevan.

y en la penumbra los posibles destinos
pienso de tu piel.

tuvimos

Cementerio general de La Paz

            caminamos por los cementerios de la esperanza. 
            sonreíamos sin temor.
            podíamos conversar por horas.

            un día, de imprevisto,
            la razón se hizo presente.
            su fantasma siguió nuestros pasos,
            en el vestíbulo del espejo, 

            triste, nos dijo adiós.

            tuvimos un par de tardes magníficas.
            ahora caminamos por lugares distintos,

            sé que sonríes mucho, que hablas más.
            lo sé porque te oigo, pero no te puedo ver.
            el fantasma y yo nos hicimos amigos.

            hablamos mucho de ti. 

            y así, estaría todo bien.

            pero luego recaigo.

            pienso que te encontraré de nuevo.

            después de seguir nuestros pasos,
            en el portal de algún camposanto, 

            que me dices hola y me arrastras contigo.
            e imagino que es de hombres serios 

            tener como amigo un fantasma.

            y yo, yo no soy así.