platón

este hombre de cristal tiene el corazón de madera

acaso por cuidar se rompiese no sabe de metales

tampoco de humedades que le puedan enmohecer 

en su resonancia reseca, vibra el temple de platón

banquete, contemplación, verdad y bien de su amor 

amante amente

"El Beso" (Il Bacio) de Francesco Hayez, 1861

solicito, 

con recurrencia disciplinada, 

tu presencia remota de colibrí.

en la libreta de la memoria,

apareces en fotocromos

de colores y en aromas sinuosos 

de lirios, 

gardenias y jazmines.

dulces. 

también, de blanco, 

en cadenas de palabras tristes.

voy,

entonces, 

de la orilla de la cordura 

al naufragio en el delirio. 

puntual.

en la celda en que te has convertido, 

de oleaje de plomo transparente, 

tu sonrisa fantasmal 

de falso cielo 

es cuarto menguante que 

iza los bordes del caos 

en mi voluntad penitente.

        poseso de tu encantadora anima destructora, 

        decidido, en pánico, 

procedo 

a revisar las comisuras de tu piel

para sellar los humedales

de mi corazón

y sus ensoñaciones de sal.

calibro 

las retinas 

para las noches

sin faros, entes 

que te transubstancian

y me atormentan.

reincido 

en la vida cada mañana.

este planeta de horas líquidas 

no tiene horizonte.

floto, 

a veces. 

otras, me 

dejo aplastar y apenas respiro.

        mi cuerpo se hace más fuerte,

        a contracorriente 

        de tu recuerdo que muta

        del otoño al invierno, 

        de las golondrinas a los peces,

        a las alimañas de las sombras

        sin ojos, olfato ni radares. 

        en el centro de la piedra, 

        un diamante.

desnudo bajando una escalera

Marcel Duchamp, Desnudo bajando una escalera, 1912

 

terminada la ejecución de la suite matinal,

    queda expuesto en la humedad de su cuerpo,

        liberado del sueño animal. 

            puesto de nuevo en orden, 

                avanza en la ruta hacia la perdición,

                    a pesar del plomo de sus carnes.

                        no es más tarde que temprano por la mañana,

                            afirma en su existencia a medio uso.

                                desnudo, baja por la escalera.

                                    echadas las cartas,

                                        arriesgada la vergüenza y la culpa,

                                            hace un pacto con el deseo moribundo.

invitación

 

anoche

anoche, frío, somnoliento, pensando en ti, 

recupero el atisbo de un sueño: 

ante el fracaso de tu apuesta por olvidarme, 

vuelo hasta tu casa, trepo por el muro 

doy con el triste postigo de tu balcón y 

te rescato de ti y con tus gatos...

El espejo* - Chang Tsi (siglo IX)

Ella se ha ido dejando un espejo en su cofre. Desde que éste no refleja más el rostro bello, es como agua otoñal, un agua sin lotos.

En todo el año no abrí el cofre. El polvo ha cubierto el bronce del espejo. Hoy lo limpié para mirarme en él las cansadas facciones.

Al dejarlo mi pena había crecido.

El espejo en su dorso tiene dos dragones entrelazados.

*Versión extraída del libro "Poetas Chinos", Editorial Quetzal, Buenos Aires, 1958

Comentario. Una posible interpretación de los dragones en el dorso podría ser la referencia al Yin-Yang. Ese movimiento, fluir, contradicción equilibrada: paz-guerra, unión-ruptura, amor-desamor.

bebé, perderás el avión...

 

Just in Time, Nina Simone (1962)

Just in time, you found me

Before you came my time was running low

I was lost, them losing dice were tossed

My bridges all were crossed, nowhere to go, nowhere to

Now you're here and I know where I'm going

No more doubt, no more fear, I've found my way

So let's live today, any way

Changed me, changed me, changed me once again

And changed my lonely nights that lucky day

Tirar los dados y 

ganar. 

Sin embargo, 

no saber dónde ir. 

Preguntarse: 

¿qué 

hacer 

ahora?

Es ahora 

el atardecer.

el yo

el yo lúcido se proyecta en cada imagen del deseo. poderoso, en el horizonte utópico de tu cuerpo alcanza su motivo armónico. el otro, privado de fantasía no sabe más que su reflejo, de días en serie que recorren los filtros de la luz sin más razón que el estar, aún sin ser siendo. orbitan, el centro diáfano de tus nombres. materialidad etérea, que podría caber en la antena de una abeja en el devónico, la hebra de una pluma de colibrí en Austria, el estornudo de un quasar que yace sin memoria, destino, en el misterio de lo oscuro. que fue, hace un millón de años.

Representación artística del cuásar doble / NASA, ESA y J. Olmsted (STScI)

Todo empieza y todo acaba en ti - Ismael Serrano (2013)

No voy a pedir perdón
por descubrir en ti la luz de mis latidos.
No he de pedir permiso
para adorar tu rostro dulce y ferozmente.

La gente nada sabe del amor

si no se reconoce en nuestros pasos.
Y al lado de la cama –más bien al pie–
espero a que esta aurora te despierte.
Que no esperes mis disculpas, corazón.
Todo empieza y todo acaba en ti.

Y no te asustes, mi amor,
si mi voz suena algo serio y definitivo.
La vida es una y una es la respuesta.
Mi piel se quema sin tu suave sombra.
Te nombran las ciudades que pisé
y en cada esquina encuentro tu acertijo.
Si vivo fue porque siempre esperé
para entregarte mi pecho desnudo.
El futuro me ha nombrado con tu voz.
En ti todo encuentra una razón.

Todo comienza en ti:
el resto de mi vida y la razón
de abrir cada ventana, la canción
que resuelve mis dudas,
mi delirio y mi cura.
Y todo acaba en ti,
los besos, cada fiesta y la raíz
que bebe mis dolores, mi febril
costumbre de buscarte, mis días y este hambre de ti.
De ti. De ti. De ti.

No voy a pedir perdón
por entregarme en cuerpo y alma a tus pecados.
Cansado de los subterfugios,
me sumo a tu motín sin ataduras.
Que envidien mi locura, corazón,
tú eres mi hogar y afuera me muero de frío.
Elijo regalarte mi canción
porque aparece en todos mis aviones.
Me alumbraste y renacido creo en mí.
Todo en tu figura encuentra su fin.

Todo comienza en ti,
el resto de mi vida y la razón
de abrir cada ventana, la canción
que resuelve mis dudas,
mi delirio y mi cura.
Y todo acaba en ti,
los besos, cada fiesta, la raíz
que bebe mis dolores, mi febril
costumbre de buscarte, mis días y este hambre de ti.
De ti. De ti. De ti. De ti. De ti. De ti. De ti. De ti. 

Comentario: Es una de esas canciones de épica romántica infaltable en un playlist para caminar con determinación a quiénsabedónde.

El gigante de ojos azules, la mujer pequeñita y la madreselva - Nazim Hikmet (1932)

 Gigante azul, elaborado con Dall-e

Érase un gigante de ojos azules.

Se enamoró de una mujercita,

pequeñita, pequeñita.

El sueño de la mujer era una casita,

pequeñita, pequeñita,

en cuyo jardín crece la madreselva de raso.

El gigante amaba como un gigante.

Y las manos del gigante

estaban hechas para cosas tan grandes,

tan grandes

que nunca habría podido construir los muros,

ni llamar la puerta

de una casita

tan pequeñita

en cuyo jardín crece la madreselva de raso.

Érase un gigante de ojos azules.

Se enamoró de una mujercita

pequeñita.

Tuvo sed de bienestar

la mujercita, pero se cansó 

en los inmensos caminos del gigante.

- Adiós, adiós dijo - a sus ojos azules,

y del brazo de un enano rico

penetró en la casita

pequeñita

en cuyo jardín crece la madreselva de raso.

Ahora ya sabe el gigante de ojos azules

que no puede servir ni siquiera de tumba

para los amores de un gigante

[en] la casita

pequeñita

en cuyo jardín crece la madreselva de raso.

Versión del texto extraída de "Antología", Solimá Salom (ed.), Colección Visor de Poesía, [1970] 2017, pp. 95-96. 

La inclusión del corchete ayuda a la fluidez del texto, su no inclusión puede ser un error de transcripción. La inclusión se realiza con base en otras traducciones del texto de Hikmet.

fantasmagoría

Aparece sin avisar. Le convoca el instante. 

                            Pánico

                            que, cual junio vuelve.

Lugar que, sin repetirse, engaña a la voluntad.

Momento que tira de un hilo de memoria,

                            beso,

                            carcajada,

                            aroma,

                            lloro, 

felicidad infértil que muere al dos y al tres.

Sin futuro ya, el entramado de historias,

será un eco, un paisaje que queda detrás, 

                            traición

                            cada vez más distante.

                            Olvido

                            que, entero me abrace.

tarot

 

Saltarse la fila del día

y conseguir un mapa

para inflamar el deseo.

Apostarle a la esperanza. 

Abandonar la causa.

 

Seguir la ruta del verano,

o segar el grano y 

mojar la levadura. 

Encender el horno 

y atizar el fracaso.

 

Conectar un sueño 

con la acción matinal.

Respirar profundo,

no invitar a la muerte,

Subirse a la acera.

 

Colgar el temple un instante

y convocar al ojalá.

Invitar a la lluvia, 

humectar la angustia.

Dejar pasar al llanto.

soy un cienpies en bicicleta

 

¿A 

dón

de 

vas?  

¿Te 

lle

vo?

Me

lle

vo,

con

mi

go.

Voy.

Ya.

Ahí.

Con

ti

go.

Cobardía o la circunstancial imposibilidad de un beso

El Beso - Gustav Klimt (1909)

  

La cobardía es asunto de 

los hombres no de los amantes

Los amores cobardes no llegan a 

amores ni a historias, se quedan allí

Ni el recuerdo los puede salvar

Ni el mejor orador conjugar

 

Silvio Rodriguez, “Óleo de una mujer con sombrero”

 

Querer llegar al fin, encarnar el amor,
tenerlo en la mirilla, casi, casi asirlo.
Luego, beber la tisana del buen juicio,
apagar la voz y que lo inunde a uno el silencio,
quedarse en el medio. Tibio. Leve.

 

No por táctica, ausencia de voluntad,
falta de querer, deseo, escozor, estratagema,
sino por la circunstancia y su caudal,
que no se elige y que lleva.
Que arrastra, aun inquietos los ardores
y las cosquillas en el vientre.

No porque no se sepa qué hacer

con las alas de cera,
con el verbo afinado
en la escala disonante del romance
de Horacio y La Maga,
de Orfeo y Eurídice.

 

No porque no se hayan recorrido
los caminos de la poesía
y la melancolía escarlata
de la cinefilia vampírica,
la ternura contenida en el pecho metálico
del caballero y su pica arrogante,
o la fiereza de los besos sembrados 

en los labios de una doncella inconforme.

 

No por temor al destierro,
al abandono y la languidez
de la vitalidad
en una atalaya de marfil,
del tamaño de diez siglos
en el cementerio de algún recuerdo,
o en un gris membrete.

 

No por la gloria vacía
de estar solo,
de ser un sabio anacoreta
y de actuar triste.

 

No sin el acuerdo de cuerpos abrasados,
de reptiles en celo.
No sin ataduras
y abrazos cómplices que liberan.
No sin nuevas preguntas,
cansancio y tedio.
No sin victorias y derrotas,
dando más pasos hacia atrás
que hacia adelante.

No sin lucha constante.

 

No sin perder, en el horizonte 

del atardecer,

el vuelo de las monarcas
que tiran de guías
desde el centro de mi pecho
dentro de tu pecho.
No sin linternas y noches.

 

No sin urgencias.
No sin roces fugaces,
pinceladas precisas,
palabras bien encajadas,

en conjugación,
cadencia y rima.

No sin hilar fino la piel al amanecer.
No sin prisas y suspiros suaves.

 

No sin historia, 

sin plan para desaparecer.
No sin ojos y gestos secretos,
sin sonrojos intrépidos,
sin lobos y viajes en velero.

No sin un nuevo hogar de papel,
de corales de Micronesia,
de tapiales de hielo allá 

en la montaña,
con las manos entrelazadas, 

tibias y leves. Si,
mirando El Calafate.