jardín amarillo

                    un cuerpo en su calma y su tempestad
                    sangra de dolor y ríe con sencillez 
                    ante la mirada de un niño
                    que ha contribuido a engendrar,
                    al que cuida con instinto animal 
                    y ternura de abecedario.

                    se pregunta si hay algo más allá de la traición, 
                    del golpe, de una caricia en el cuello 
                    mientras se rinde ante la conjura de un beso
                    que hay después de beber una cerveza barata.

                    ¿se sumirá la vida en el rejilla del tiempo?
                    ¿tendrá acaso la oportunidad de retirar la mejilla,
                    asestarle un golpe al demagogo
                    que consume la riqueza de sus ideas,
                    la vitalidad diaria de su cuerpo,
                    la hora de juego en un jardín amarillo,
                    el abrazo por la espalda a su amada?

confusión de dos cuerpos

Rik Garret, Symbiosis.

este ritual necesita la confusión de dos cuerpos
para fundar legumbres, iguanas, peces, zopilotes y venados.
cuellos, brazos, torsos, genitales, piernas y pies desordenados
ya no son límites, son amasijo fértil.

dos cuerpos que se pierden en la oscuridad,
que se encuentran sin explicación lógica
y se confunden hasta no distinguir
si el sudor, el aliento, el calor descubierto 
es tuyo o es mío.

dos cuerpos que se olvidan de sus nombres.
que saben que el descubrimiento del amor no es una alineación
sino una confusión necesaria.
que no es una candencia sino un desorden 
que instala el mundo cada día.

que en tal confusión, compañera, nacen las criaturas
que aún no han visto la luz, 
nacen, como el mundo, nuevos cuerpos para amarse, otra vez.

hace frío

            sentir frío y estar envuelto de gente
            no es melancolía rosa.
            no entiendo la revolución sin tu camaradería.

            tu cuerpo y mi cuerpo agazapados sobre la cama,
            enfrentando el invierno, 
            resolviendo el desencuentro de la mañana,
            discutiendo en la cocina sobre los resultados del censo,
            las implicaciones en el porvenir
            de los hijos que no podemos tener,
            que el censo no alcanzó a contar,
            de las posibilidades de la vida si llegamos a viejos:
            el alquiler, las medicinas, los anteojos, las mantas...

            no la entiendo, sin tu llanto y tu tristeza,
            sin los ensayos y los errores de tratar con tu presencia,
            cuando nuestros deseos no cuadran
            y se estrellan periodicamente,
            cuando el resultado podría ser la falta de tu piel y saliva.

            no la comprendo, sin la probabilidad de conjugar un nosotros:
            en la cama, discutiendo, en la cocina, haciendo el amor,
            en la calle, discutiendo el censo otra vez,
            y así renovando el contrato cada día.
            porque el amor es una deuda que no se paga, se renueva.
            mientras la tierra espera su turno bajo el cemento.

saldos de pastizal, arden

            la ciudad es ombligo de la podredumbre.  
            migraña, cáncer, esquizofrenia y soledad, 
            procreados en los bacanales de las salas VIP, 
            sus engendros que nos someten.

            la lluvia ácida quema los saldos de pastizal, 
            corren las ratas hacia el norte,
            hacia el sur, hacia ninguna parte,
            mientras el fuego les lame los bigotes.

            el alcalde de turno decreta la felicidad.
            los mercenarios —perdón, digo, los empresarios—
            aplauden mientras la servidumbre
            maldice su inútil voto
            y desea la demolición de la torre de cemento
            con todos dentro.

            la tos rompe su garganta
            mientras se repliega en su mal deseo:
            —debe ser la medicina—,
            escupe la flemática desolación, 

            se rasca la sarna que recuerda que está viva.

Sherwood o Cochabamba

                    en el Sherwood contemporáneo

                    no hay bosque que valga:

                    los terrenos cuestan dos ojos de la cara

                    y los nacidos ciegos son parias en la calle,

                    a quienes pasamos de largo por no decirles vecinos.

                    los árboles son postes de electricidad

                    y las flechas, facturas de luz.

                    Robin ya no roba: hereda.

                    y usted, que escribe,

                    poeta de la sombra,

                    siga temiendo caer al cielo.

                    mientras tanto, los demás caemos al suelo

                    con la cabeza llena de facturas impagas,

                    oliendo a la colonia Jean Naté

                    del banquero que sonríe mientras esto se lee

                    en su oficina con aire acondicionado.

                    no sabe que el poema es un espejo,

                    que la colonia también huele a miedo.

                    ¿y usted, poeta de la sombra,

                    sigue temiendo caer al cielo

                    o ya aprendió que el cielo

                    es el techo de este banco?

Quisiera conocer una mujer - D. H. Lawrence

 

                    Quisiera conocer una mujer
                    que fuera como una llama roja en una chimenea
                    brillando después de las agitadas ráfagas del día.

                    Para que pudiera acercarme a ella
                    en la dorada tranquilidad del atardecer
                    y deleitarme realmente a su lado
                    sin la obligación de esforzarme a amarla por cortesía,
                    ni la de conocerla mentalmente.
                    Sin tener que sufrir un escalofrío cuando le hablo.

manual de operaciones del mono razonable

        rechazamos la contradicción biológica

        de ser jóvenes y sumisos.

        nuestro lugar en el mundo estaba ahí:

        entre la trompada a los hijos de papi

        y la poesía en la profundidad de la biblioteca.

        buscábamos un cuerpo,

        aunque lo erótico se reservaría para después

        como un descubrimiento disparejo y tardío.

        el dios de nuestros padres dejó de ser límite.

        lo dejamos en la cuarentena de sus templos blancos.

        hoy solo entramos allí como turistas

        que fotografían un vestigio del feudalismo sacro.

        los directores, los gerentes y la oficina

        mellaron el currículo vitae de la rebeldía;

        pero no han podido negociar la rendición

        a cambio del invento llamado "un mejor futuro”.

        de ese simulacro llamado “el final feliz”.

        perdimos mujeres, compañeras, amantes, en el camino.

        hoy sabemos cuáles nunca tendremos.

        a duras penas aprendimos la lección:

        no somos propiedad privada ni dueños de nada,

        salvo de las elecciones propias.

        el hambre cuadra por ahora

        con el deseo de ser algo más que un mono razonable.

        la muerte propia sigue fuera del umbral,

        aunque el inventario de nuestros caídos sea abundante.

        quedan baterías para joder bien hasta el final.

        los desastres se reciben con los dientes apretados.

profanador

            es un profanador vil,

            a contracorriente del método habitual
            de la conspiración.

            

            arriesga todo en la jugada:

            su refugio en el cerro,
            una butaca doble en el cine.

            

            hoy tiene el abismo,

            el sótano.

            donde conviven intactos:
            el beso y la causa.

            los diálogos sobre su sano juicio

            son balas de salva. 

            la verdad del lumpen burgués
            no es pan multiplicado.

            queda, en la raíz de tal situación,
            el ejercicio de la memoria,
            el volumen en los parlantes de los muertos.

            

            la lucha y el amor irrenunciables

            serán el registro de mármol

            en los claustros,

            en esta ciudad paralela al infierno.

en agosto

                    los jacarandás echan sus raíces del cielo;
                    del frío, su ambición
                    por conquistar el suelo
                    y romper lo roto.

                    que el cielo vuelva a la poesía azul
                    y el verde de la hoja decline en fruto amarillo
                    —sin pesar—,
                    en el aire transparente de acá a Plutón.

hechizo mata razón

                            el largo debate interno ha concluido:
                            la fría razón firmó su capitulación.
                            reordeno el inventario del sentido,
                            los libros, el silencio, la forma de dormir,
                            mientras tu sombra me usurpa el día.

                            mi vieja retórica entregó sus armas.
                            el romance se filtra como un virus
                            en la aridez de los textos académicos,
                            quiebra el orden de la lógica; 
                            sabotea los principios con el deseo.

                            la hechicería impone su intuición,

                            avanza invicta con su contoneo.

                            partículas de orégano y romero 

                            impregnan los trajes de ciudadano,

                            el tiempo de oro es barro en sus manos.

                            la acera es un espejo ondulado

                            que se desdobla y se contrae siempre

                            según el turno de la superstición.

                            ya no cree el caminante en la distancia:

                            cada paso es el pulso en otro cuerpo.

desengaño de dios

                un ladino con mucha ambición 
                inventó la idea más pura. 
                sobre ella inauguró su propio imperio 
                cuando el dócil rebaño no existía; 
                diseñó un siervo a su medida, 
                que con un trazo lúcido y esclavo 
                justificara el peso de su trono. 

                consumado el diseño, 
                abajo, en el fango de la historia, 
                donde crujió el colmillo del obrero, 
                los hombres descubrieron la herramienta. 
                escupieron la hostia del engaño, 
                vomitaron su vino y sus decretos, 
                usaron la razón contra el tirano 
                y, armados del rigor de la escasez, 
                fundaron su trinchera en el asfalto. 

pez vital

            no podrías ser solo una carpa de este estanque.

            tu piel de escamas encendidas,

            tus colores tan numerosos… 

            te miro: rebalsas en mis aguas.

            pez de vitalidad plena.

            te contorsionas laxa en la corriente

            como si habitaras las profundidades pesadas.

            contenida, eres también paciente.

            sabes algo que nosotros ignoramos.

            intuyo que custodias un plan secreto:

            impregnar de turbulencia a los ojos que miran,

            para luego extinguirte en el lodo.

            en el batiscafo me sumergiré.

            deseando encontrarte, 

            encenderé los faros de alta presión:

            escucharé el pulso sordo de tu canto,

            veré tus colores,

            leyes verdaderas…