Todo empieza y todo acaba en ti - Ismael Serrano (2013)

No voy a pedir perdón
por descubrir en ti la luz de mis latidos.
No he de pedir permiso
para adorar tu rostro dulce y ferozmente.

La gente nada sabe del amor

si no se reconoce en nuestros pasos.
Y al lado de la cama –más bien al pie–
espero a que esta aurora te despierte.
Que no esperes mis disculpas, corazón.
Todo empieza y todo acaba en ti.

Y no te asustes, mi amor,
si mi voz suena algo serio y definitivo.
La vida es una y una es la respuesta.
Mi piel se quema sin tu suave sombra.
Te nombran las ciudades que pisé
y en cada esquina encuentro tu acertijo.
Si vivo fue porque siempre esperé
para entregarte mi pecho desnudo.
El futuro me ha nombrado con tu voz.
En ti todo encuentra una razón.

Todo comienza en ti:
el resto de mi vida y la razón
de abrir cada ventana, la canción
que resuelve mis dudas,
mi delirio y mi cura.
Y todo acaba en ti,
los besos, cada fiesta y la raíz
que bebe mis dolores, mi febril
costumbre de buscarte, mis días y este hambre de ti.
De ti. De ti. De ti.

No voy a pedir perdón
por entregarme en cuerpo y alma a tus pecados.
Cansado de los subterfugios,
me sumo a tu motín sin ataduras.
Que envidien mi locura, corazón,
tú eres mi hogar y afuera me muero de frío.
Elijo regalarte mi canción
porque aparece en todos mis aviones.
Me alumbraste y renacido creo en mí.
Todo en tu figura encuentra su fin.

Todo comienza en ti,
el resto de mi vida y la razón
de abrir cada ventana, la canción
que resuelve mis dudas,
mi delirio y mi cura.
Y todo acaba en ti,
los besos, cada fiesta, la raíz
que bebe mis dolores, mi febril
costumbre de buscarte, mis días y este hambre de ti.
De ti. De ti. De ti. De ti. De ti. De ti. De ti. De ti. 

Comentario: Es una de esas canciones de épica romántica infaltable en un playlist para caminar con determinación a quiénsabedónde.

El gigante de ojos azules, la mujer pequeñita y la madreselva - Nazim Hikmet (1932)

 Gigante azul, elaborado con Dall-e

Érase u gigante de ojos azules.

Se enamoró de una mujercita,

pequeñita, pequeñita.

El sueño de la mujer era una casita,

pequeñita, pequeñita,

en cuyo jardín crece la madreselva de raso.

El gigante amaba como un gigante.

Y las manos del gigante

estaban hechas para cosas tan grandes,

tan grandes

que nunca habría podido construir los muros,

ni llamar la puerta

de una casita

tan pequeñita

en cuyo jardín crece la madreselva de raso.

Érase un gigante de ojos azules.

Se enamoró de una mujercita

pequeñita.

Tuvo sed de bienestar

la mujercita, pero se cansó 

en los inmensos caminos del gigante.

- Adiós, adiós dijo - a sus ojos azules,

y del brazo de un enano rico

penetró en la casita

pequeñita

en cuyo jardín crece la madreselva de raso.

Ahora ya sabe el gigante de ojos azules

que no puede servir ni siquiera de tumba

para los amores de un gigante

[en] la casita

pequeñita

en cuyo jardín crece la madreselva de raso.

Versión del texto extraída de "Antología", Solimá Salom (ed.), Colección Visor de Poesía, [1970] 2017, pp. 95-96. 

La inclusión del corchete ayuda a la fluidez del texto, su no inclusión puede ser error de transcripción. La inclusión se realiza con base en otras traducciones del texto de Hikmet.

fantasmagoría

Aparece sin avisar. Le convoca el instante. 

                            Pánico

                            que, cual junio vuelve.

Lugar que, sin repetirse, engaña a la voluntad.

Momento que tira de un hilo de memoria,

                            beso,

                            carcajada,

                            aroma,

                            lloro, 

felicidad infértil que muere al dos y al tres.

Sin futuro ya, el entramado de historias,

será un eco, un paisaje que queda detrás, 

                            traición

                            cada vez más distante.

                            Olvido

                            que, entero me abrace.

tarot

 

Saltarse la fila del día

y conseguir un mapa

para inflamar el deseo.

Apostarle a la esperanza. 

Abandonar la causa.

 

Seguir la ruta del verano,

o segar el grano y 

mojar la levadura. 

Encender el horno 

y atizar el fracaso.

 

Conectar un sueño 

con la acción matinal.

Respirar profundo,

no invitar a la muerte,

Subirse a la acera.

 

Colgar el temple un instante

y convocar al ojalá.

Invitar a la lluvia, 

humectar la angustia.

Dejar pasar al llanto.

soy un cienpies en bicicleta

 

¿A 

dón

de 

vas?  

¿Te 

lle

vo?

Me

lle

vo,

con

mi

go.

Voy.

Ya.

Ahí.

Con

ti

go.

Cobardía o la circunstancial imposibilidad de un beso

El Beso - Gustav Klimt (1909)

  

La cobardía es asunto de 

los hombres no de los amantes

Los amores cobardes no llegan a 

amores ni a historias, se quedan allí

Ni el recuerdo los puede salvar

Ni el mejor orador conjugar

 

Silvio Rodriguez, “Óleo de una mujer con sombrero”

 

Querer llegar al fin, encarnar el amor,
tenerlo en la mirilla, casi, casi asirlo.
Luego, beber la tisana del buen juicio,
apagar la voz y que lo inunde a uno el silencio,
quedarse en el medio. Tibio. Leve.

 

No por táctica, ausencia de voluntad,
falta de querer, deseo, escozor, estratagema,
sino por la circunstancia y su caudal,
que no se elige y que lleva.
Que arrastra, aun inquietos los ardores
y las cosquillas en el vientre.

No porque no se sepa qué hacer

con las alas de cera,
con el verbo afinado
en la escala disonante del romance
de Horacio y La Maga,
de Orfeo y Eurídice.

 

No porque no se hayan recorrido
los caminos de la poesía
y la melancolía escarlata
de la cinefilia vampírica,
la ternura contenida en el pecho metálico
del caballero y su pica arrogante,
o la fiereza de los besos sembrados 

en los labios de una doncella inconforme.

 

No por temor al destierro,
al abandono y la languidez
de la vitalidad
en una atalaya de marfil,
del tamaño de diez siglos
en el cementerio de algún recuerdo,
o en un gris membrete.

 

No por la gloria vacía
de estar solo,
de ser un sabio anacoreta
y de actuar triste.

 

No sin el acuerdo de cuerpos abrasados,
de reptiles en celo.
No sin ataduras
y abrazos cómplices que liberan.
No sin nuevas preguntas,
cansancio y tedio.
No sin victorias y derrotas,
dando más pasos hacia atrás
que hacia adelante.

No sin lucha constante.

 

No sin perder, en el horizonte 

del atardecer,

el vuelo de las monarcas
que tiran de guías
desde el centro de mi pecho
dentro de tu pecho.
No sin linternas y noches.

 

No sin urgencias.
No sin roces fugaces,
pinceladas precisas,
palabras bien encajadas,

en conjugación,
cadencia y rima.

No sin hilar fino la piel al amanecer.
No sin prisas y suspiros suaves.

 

No sin historia, 

sin plan para desaparecer.
No sin ojos y gestos secretos,
sin sonrojos intrépidos,
sin lobos y viajes en velero.

No sin un nuevo hogar de papel,
de corales de Micronesia,
de tapiales de hielo allá 

en la montaña,
con las manos entrelazadas, 

tibias y leves. Si,
mirando El Calafate.

Deseo 17

 

Columna

                                                    Del muro se proyecta 

                                                    una cariátide de alazán 

                                                    Yérguese en tensa curva 

                                                    vulnerando la anatomia 

                                                    de su columna grave

                                                    Arco armonioso

                                                    Media ojiva y tesitura 

                                                    de umbral

                                                    Portal entero

                                                    Sostiene el sol nocturno

                                                    y un concerto para oboe

                                                    En su axis mundi palpita

                                                    un jardín encendido

                                                                                Caléndulas 

                                                                                Florándulas

                                                                                Girándulas

                                                                                Despiertan 

                                                                                        de la íntima

                                                                                        hendidura

                                                                                        de su feraz

                                                                                        carne pétrea

Collage de cariátide y caléndulas

A la deriva

 

Alfonsina, sin Horacio, 

se entregó a la mar, 

para su alma inflamada salvar.

Es una ballena blanca. 

Una nereida muda. 

Barca fantasma sin ancla, hogar.

Estar

He estado en el mismo lugar, pero en otro tiempo.

Yo

chacal, 

ínfimo.

Seguí los pulsos de tu fiebre.

Las yemas calientes de mis dedos 

temieron tocar las fibras 

de tu filosa melena.

Quemarse, 

en tu carne delgada,

cultivar llagas.

Sin la recompensa

de ti,

tú,

presa.

Gacela de la estepa.

También he sentido que alguna vez 

pisaste mis talones de liebre.

Tal vez, 

un oso cara pelada en Klondike, 

pensé. 

Negándome y negándote 

de una colisión astral.

Pero sabía yo 

que eras y

que seguías, 

la aritmia 

de mi corazón infidente.

Feroz

loba,

Tú.

Imagen generada con Dall-e

Tu mano fría

1

Tus ojos son una 

fiesta de luces,

origen de la mirada 

que te esquiva,

que vuela y 

te circunvala,

pero no puede 

te escapar y 

aterriza te

en la vorágine de 

reflejos de 

tus labios.

 

Al acecho, 

con tus dedos 

tentáculos,

medusa sirena 

que eres, 

tu mano, 

fría e impetuosa, 

Aleph,

me arremolinas entero 

desde la rodilla.

Y es completo 

el embrujo.

 

 

2

 

Cautivo,

soy de ti,

gitana,

quiromante del tiempo.

No de mis años,

si, de los adjetivos que

no puedo invocar

para decir de 

tu ternura 

que es primavera.

 

Cautivo, 

del sueñoconjuro que 

no debo soñarinvocar.

De cantar un son, y 

bailarlo sobre la arena.

De besar tus pies,

tus manos,

tus muslos 

de canela.

 

Cautivo,

de esta noche de cobalto

que apenas empieza.

Promesa de

torbellinos nuevos,

de un programa 

subvencionado de poesía 

romántica por mi yo adolescente.

En tiempos de anhelo,

enésima definición, 

y resignación. 

 

Cautivo,

no solo del encierro

de otros,

sino de mi, 

que me contengo.

Menguo me y

autofecundo,

en la melancolía

de paisajes otoñales.

 

Cautivo,

de verdad de ti y de mi.

De concupiscencia.

Y porque no podría 

robarte ni un minuto de vida.

Flor.

Hálito.

Color.

Turgencia.

Entonces 

soy cautivo de tu 

inevitable despedida

porque 

debes partir,

y yo volver,

a la ruina de los días.

 

3

 

¿Por qué te adelantaste, tonto?

Y tú, ¿Por qué te retrasaste tanto?

 

Algo que dijimos y que es poéticamente hermoso y triste al mismo tiempo.

4

¿Qué azar es éste?

En que siendo yo, 

eres,

En la fragilidad del mundo

La cura y

La vida

Tú.

(Imagen tomada de Pinterest)