cantos

Gemini.

                                                la mañana y

                                                el sol retozan, mientras,

                                                los cantos vuelan

luto

 

                                            luna en duelo

                                            te aullan los cipreses

                                            lloran los lobos

Yo no te pido - Pablo Milanés

Yo no te pido

Que me bajes

Una estrella azul

Sólo te pido

Que mi espacio

Llenes con tu luz.

Yo no te pido

Que me firmes

Diez papeles grises para amar,

Sólo te pido

Que tu quieras

Las palomas que suelo mirar.

Y el pasado

No lo voy a negar,

El futuro

Algún día llegará,

Y el presente,

Qué me importa la gente

Si es que siempre

Van a hablar.

Sigue llenando

Este minuto

De razones para respirar,

No me complazcas,

No te niegues,

No hables por hablar.

Yo no te pido

Que me bajes

Una estrella azul

Sólo te pido

Que mi espacio

Llenes con tu luz.

Sigue llenando

Este minuto

De razones para respirar,

No me complazcas,

No te niegues,

No hables por hablar.

Yo no te pido

Que me bajes

Una estrella azul

Sólo te pido

Que mi espacio

Llenes con tu luz.

columpios

 

            hubo un tiempo de pulgarcitos
            en que los paisajes del mundo,
            incluso los de la fantasía,
            estaban a muchas leguas de distancia.

            en el tránsito de un lugar a otro
            estaba prohibido bajarse del autobús:
            vedada la exploración de la arboleda,
            los perros, los columpios.

            el columpio era el destino por conquistar,
            promesa de vértigo en su trepar,
            en cada impulso, a lo más alto del cielo
            para patear la pelota solar.

            en el tiempo de gulliveres
            quedan las máquinas coloreadas
            sobre el césped recortado,
            las murallas transparentes de metal
            y la boletería que activa la postal:

            un museo vacío
            con dos horas sempiternas de domingo
            y un simulacro de frenesí infantil.

 

Poiesis - Rómulo Bustos

 

Dibujo de Jacobo Isaza. 

sueño 20

buscaba un libro en el estante, una cartografía del amor. sonó una canción; cerré los ojos un par de segundos y me refugié en un recuerdo. «me identifico con esa lírica», dijiste. miré extrañado en tu dirección, incliné la cabeza y fruncí el ceño en un silencioso interrogante. respondiste con un leve movimiento del labio inferior, un «y si...» oculto en un atisbo de sonrisa. Lawrence y Leopardi reposaban sobre la mesa, al lado de un par de cafés y cartas.

liturgia

            Tu cuerpo, ignoto paraíso de poros y cuencos tórridos.
            Reto a la ceñidura del nosotros, pequeño burgueses.
            Inflexión de la liturgia oficial de la oficina el jueves.
            Ofrenda aromática para el festín de un caníbal ciego.

bicicleta

ese día agarré la bicicleta y empujé con fuerza hasta llegar a tu casa. al llegar al barrio puse los pies en liza y me pregunté cómo saber qué puerta tocar, que ventana mirar. se me ocurrió preguntar a la vendedora de la tienda de la esquina, inventé la profesión de tu padre y como respuesta a mi consulta recibí un "no sabría decirle" que encubría el acuerdo vecinal a favor del silencio. pedaleé por varias horas, hasta que se templó el impulso inicial en las piernas, en las arterias del corazón, la cabeza. volví a mi refugio menos derrotado que la próxima vez en que me dijiste que no, pero de eso, más que la palabra, perdí por completo la memoria. me quedo con la bicicleta y esa sensación del aire veloz en el rostro, el deseo y la libertad de elegir como perder.

emancipas

                ese rizo ámbar: imagina desprenderse del cuerpo de tu pelambre,

                ser lirio independizado que se lanza a conquistar su propio cielo,

                planea el escape veloz siguiendo la catapulta de flujos agostinos,

                romper la hiedra de tus años y fertilizar los campos de sueños.

desespera

                                            perdona luna,

                                            son jilgueros hambrientos

                                            de primavera.

dos pausas

lo siento si acaso mis torbellinos y nubes restringieron tu vuelo.
me enseñaron que los límites eran territorios de la intensidad,
de mi voluntad y del deseo, de mi capacidad para ser tormenta.
aprendí a aprender así, queriendo, deseando sin pasión medida. 
la estrategia me permitió el goce de frutos amargos y dulces,
pero no a habitar en los continentes nuevos de tus silencios.
la gramática de esta encrucijada se escribe con dos pausas:
la tuya, alas y vuelo ligero que aprenden a no nombrarlo todo;
la mía, brújula rota que aprende a escuchar lo que no pide nombre.

sirena carmesí

            en la memoria final de esa noche 

            me crecieron aletas 
            una cola de dos toneladas 
            los ojos de nuez se me perdieron 

            en la cabeza gigante de ballena azul

            que apenas puedo cargar desde entonces.

            monigote marino fundado en el cemento

            deambulé por las corrientes 

            de la poesía y el canto 

            intentando llegar a ti, años más tarde

            sin éxito, más que descubrir que 

            nuestros tiempos eran de mares distintos.

            mientras tú, sirena de las huestes de Euterpe 

            pieza central en la reunión

            con el vestido, zapatillas, los labios carmesí

            y ese lunar en la boca con la sonrisa tierna

            apuntando hacia mi.                         ay.

            eres el mito que todavía estremece 

                                                                     en la pista de baile.

[para un mejor efecto del texto, póngale play, que ella habita por siempre esta canción:]

Secreto de guerra - Raúl Rivero

            Dentro de mi se baten dos hombres que son uno.
            Es a muerte la lucha que inauguran con el alba 

            después de un alto al fuego que ha traído la noche
            la tempestad o el sueño.

            Desde el amanecer se disputan mis venas como ríos

            se hacen fuertes en vísceras recónditas

            acosan mi corazón ensangrentado

            y se emboscan, se disparan, se hacen fuego

            entre sístoles y diástoles.

            Hace ya treinta años que dura ese combate.

            Yo voy venciendo al otro ser humano que he sido.

sueño 4

            despierta temprano y sale volando 

            a comer los pájaros agobiantemente bellos de la mañana 

            luego vuelve a hacerme el amor

            es la misantropía de la vida que 

            me ama como si fuese su piedra solar 

derrota

 

este campo bañado de oro se extiende por mil leguas

a las montañas que las nubes pintan de azules 

naranjas y morados

no se cuando podré llegar 

mi traje de campaña pesa una tonelada 

siento que en cada zancada me traga un poco más

esta tierra poco amistosa

mi cuadrilla hambrienta y con sed 

ha ido abonando el camino con su vida

los que quedamos llevamos por estandarte la derrota militar

pero nuestro motivo de resistir al quebranto, 

volver a ver nuestras ñustas y wawas

observo

Fotograma: Retrato de una mujer en llamas, 2019

    

    trazo 
        punto 
            tras 
                punto 
                    los 
                        bordes 
                            de 
                                la 
                                    acción.
 
    en ella, atrapas el instante, 
    la circunstancia cuatripartita: 
    la coherencia sintáctica de 
                                        los números y las palabras; 
    la táctica musical del corazón y 
                                        las yemas polifónicas de tus dedos; 
    un retrato del mar bravo y 
                                        los pacientes farallones en Irlanda.
    sin que sepas, la cuarta columna
                                        esta fuera de la imagen,
    yo: el observador silencioso de 
                                        tus revoluciones.

empresa

Fuente: diario Opinión

        de qué forma, manera, una idea se hace alta creencia en mi:
        el periódico y la radio de mis padres repiten, cada hora del día
        en las meriendas, devoción total al opinador grave y el jingle
        publicitario "el presi cumple", "la plebe huele el miedo de paco,
        más armas ministro para toda la milicia", "la indiada pagada 
        por la oenegé zurda bloquea el desarrollo nacional", "la ciudad
        pide ejercite la justicia policial, mínimo cárcel o mejor la bala. 
        es un exceso, si, pero parecer ser de las opciones la adecuada,
        si esto sigue así y el descontrol reinara", "la sangre se lava".

        de tal manera la idea del amo se hace falsa conciencia en ti.
        la necesidad de la guerra, 

        la que deja tristes a otros 

        como tú, pero no a ti.

        dice Miguel Hernández:

        "Tristes guerras

        si no es amor la empresa.
        Tristes, tristes.

        Tristes armas

        si no son las palabras.
        Tristes, tristes.

        Tristes hombres

        si no mueren de amores.
        Tristes, tristes." 

        a mi me bastaron cinco o seis encuentros silenciosos, una mirada.
        de manera callada la idea de ELLA se conjugó plena en mi mano.

        por ello, también muero de la empresa del amor en el campo de guerra.

entero

                    vulneraste la trinchera de mi lenguaje y mi mirada.

                    abracé tus ideas juveniles, las de amor y de bronca.

                    estaba aprendiendo a dar abrazos más que silencios.

                    al menos te di uno, te regalo el lacrado de mis labios. 

                    es tiempo de volver a la batalla con el cuerpo entero. 

                                                                                   ahí te espero.

 

Muchacha enigmática - Erich Fried

 

esperabas

            esperaba poder pintar sin límites,
            que el color fuera gratuito, el lienzo
            un campo abierto y sin cercas.

            subir las montañas y descubrir entre arboledas
            y manantiales los elementales de la belleza,
            que ella se moviese libre y sin dueño.

            viajar y conocer países sin caducidad de estancia,
            que el tiempo y el paseo fueran
            una gracia de todos, no un privilegio.

            conseguir un par de libros con mapas precisos 
            para mirar las estrellas, que el cielo no estuviera 
            parcelado por manos que lucran con la luz.

            pero no sabía
            que aquel pincel lo empuñaban otros
            y la montaña tenía una taquilla.

            pero ignoraba
            que los países se compran y se venden
            y las estancias, pasaporte en mano, son pagas.

            pero no sospechaba
            que los mapas de estrellas son secretos,
            que los guardan los que nunca han mirado el polvo.

            entonces el niño se rompió
            cual espejo que al caer devuelve mil rostros.

            supe que el límite no era el pincel, el lienzo,
            sino cierto poder que decide quién pinta
            y a quién o qué pueda pintarse.

            que la belleza no es inocente:
            o se comparte o es una jaula dorada.

            que los países viven mientras viven sus habitantes,
            y que una estancia sin justicia es una prisión con jardín.

            ¿para qué pintar? 
            si mientras va uno en ello
            el tiempo consume la vida.

            sé que el tiempo me consumirá
            como consumió la de tantos antes.

            pero hoy no importan los días:
            sino lo que dejamos en las manos de otros
            antes de que el polvo nos cierre los ojos.

            si no es posible pintar sin límites,
            que del primero al último trazo
            sean los surcos donde se siembren colores.