No te salves / Es tan poco - Marido Benedetti

hoy 17 del 26, 17 ciclos solares de la partida de benedetti, viviendo con la sangre templada, y entre 10-20 celsius. no es la circunstancia elegida, un 7, es lo que hay darío. por ahora, caminando

"No Te Salves", Mario Benedetti, El Lado Oscuro del Corazón, 1992

de vez en cuando, además de visitar la lectura, en la ruta, nos visita la canción

Es tan poco*

Lo que conoces

es tan poco

lo que conoces

de mí

lo que conoces

son mis nubes

son mis silencios

son mis gestos

lo que conoces

es la tristeza

de mi casa vista de afuera

son los postigos de mi tristeza

el llamador de mi tristeza.

 

Pero no sabes

nada

a lo sumo

piensas a veces

que es tan poco

lo que conozco

de ti

lo que conozco

o sea tus nubes

o tus silencios

o tus gestos

lo que conozco

es la tristeza

de tu casa vista de afuera

son los postigos de tu tristeza

el llamador de tu tristeza.

Pero no llamas.

Pero no llamo.

*Esta versión del poema está incluida en Inventario 1, Debolsillo, 2016

gólem

I. el descubrimiento: ¿fue un sueño?

despertó abrazado de su sueño más querido
rodeado de un intenso perfume 
se dijo a sí: ¿qué hechizo aromático es éste?
miró el campo
las flores dormían aún
el pastizal escarchado repelía los dardos del sol
su estómago de tierra se hizo barro
revuelto volvió al lecho y miró el techo oscuro
no recordaba nada 
cerró los ojos
los elixires se arremolinaron de nuevo
ha sido un grato sueño 
después de una gran noche 
perfecta
¿o no?

II. cómo yo no podría ser realidad

¿cómo podría ser cierto, que la noche ha sido perfecta?
que un ser a medio hacer como yo 
podría probar el cielo 
¿a quién y cómo podrían cautivar las alas atroces de un ser atroz?
pero este perfume insinúa lo contrario 
no son las lavándulas
aguanto el hambre de verdad y la guardo con un nuevo sueño

III. recuerdo el encargo

al atardecer
con paso vibrante cruzó el campo de flores moradas 
lo persigue una sospecha que no tiene nombre
el rostro grueso y duro aparece entre las ramas de los cedros
la bruja, sentada sobre un tronco
fumando su pipa de amapola
va repitiendo el mantra que le da consuelo
"una muerte más y seremos libres
y será por siempre nuestro sueño" 
mi amante hecho de suelo

IV. el día eterno que inicia

después de enterrar el cuerpo
el gólem se retira a soñar por siempre en el encierro

farsa

"Play it Sam", Casablanca, 1942. As time goes by, Dooley Wilson

¿!y liszt!? 

¿¡acaso te pregunté sobre liszt!?

vive en el reloj 

cansado de todo

intentó fugar

haciendo de topo 

pero la acumulación de silencio 

cavando el túnel 

lo obligo a desistir

dos veces paciencia 

era suficiente

volvió al tic-tac 

de la borrasca

sin chistar

¿dónde estamos?

¿por dónde vas? dime

espera en la cumbre

releyéndose el final

amando cada vez más 

las listas de canciones largas

reprochando 

sepultando la culpa

y volviéndola a resucitar

primero como drama

después pura farsa

"you must remember this

a kiss is just a kiss..."

and replay

¿por qué?

¿qué somos?

los acontecimientos

quedan

tan                                                                    lejos

poda

 

                            del corazón, podé sus ramas marchitas 
                            hoy tiene retoños y colibríes rondando
                            si acaso engendrará un nido y fuere flor
                            sería posible, otra vez, inédita primavera 

Smaragdos Margara - Carlos Martínez Rivas

                            Con una aguja
                            Con hilo blanco,
                            Con la carrucha
                            En tu regazo
                            Cóseme el flanco
                            La herida aguda
                            La negra llaga
                            De mi costado
                            Mi desventura.

                            Tu sola bruja
                            Con tus puntadas
                            Lentas y largas
                            De hábil sutura
                            Ciégala muda
                            Boca cerrada
                            Por amor
                            Nunca.

aguanta, corazón

aguanta, corazón. le dijo atenea a ulises para que no desfallezca en el último tramo de su aventura por reencontrarse con ítaca, telémaco, penélope. resiste, pequeño ulises. el trance es corto, comparado con los veinte años que has recorrido para llegar hoy. sé paciente.

Atenea apareciendo ante Ulises para revelarle la isla de Ítaca, Giuseppe Bottani, 1776

fragmento de "Las batallas en el desierto" - José Emilio Pacheco (1981)

"Voy a guardar intacto el recuerdo de este instante porque todo lo que existe ahora mismo nunca volverá a ser igual. Un día lo veré como la más remota prehistoria. Voy a conservarlo entero porque hoy me enamoré de Mariana. ¿Qué va a pasar? No pasará nada. Es imposible que algo suceda. ¿Qué haré? ¿Cambiarme de escuela para no ver a Jim y por tanto no ver a Mariana? ¿Buscar a una niña de mi edad? Pero a mi edad nadie puede buscar a ninguna niña. Lo único que puede es enamorarse en secreto, en silencio, como yo de Mariana. Enamorarse sabiendo que todo está perdido y no hay ninguna esperanza."

caminar hoy por el desierto de piedra negra y paralizada en el tiempo, 

toda la historia, toda para ti. 

con la música de un danzón, como eco lejano, 

reverberando en la plaza, 

a la vuelta de la esquina o 

un bolero colándose por entre las madreselvas de alguna casona 

en los distinguidos y juveniles barrios. 

en la pausa de las bancas, con hambre coger bolillos y cajeta. 

después, caminar hasta que los pies aguanten. 

retirarse acurrucándose en el regazo de tu acompañante rosa 

mientras la linea verde, hacia el norte, 

es devorada lentamente por la saeta naranja y nuestro deseo de que no muera el día... 

espera

 

                            él tiene esperanza

                            es militante 

                            en la causa del paraíso
                            en la tierra

                            por eso

                            te espera

                            con el cuerpo 

                            en huelga de ternura

                            en la calle

                            entre la gente

                            a pie

                            en la marcha

                            y en la casa

                            cuando baja 

                            las banderas

                            de los párpados

                            sigue en guardia

                            con la luz prendida

                            

                            ni se te ocurra no venir

                            que sus manos 

                            en la primera línea

                            no negocian, no

loto

                                        las libélulas,
                                        dragones primigenios:
                                        hijas del loto

ángeles

revuelan la noche centenas de ángeles de la conmiseración. 

abundante derrota alimenta la tristeza urbana.

¡qué desperdicio de vida! 

debieran estar todos ejecutando las posibilidades de la materia.

—mascullan mientras huyen aleando— 
¿por qué esperar que el amor los rescate de su jaula invisible? 

—siguen—

la desidia volvió a dominar el resplandor artificial de la noche. 

alas de plata, veloces, siguen los rayos de la luna en su fuga. 

abajo, los perdedores quedan, abyectos: orando en sus altares.

Beso I - Dina Posada

 Poema extraído de Fuego sobre el madero, 1996.

perfil

tu perfil erguido

—fresco en su curiosidad, 
con el pelo recogido, liviano, y cada onda que brilla 

sobre el torneado tronco de nogal que es tu cuello que te sostiene— 

tallando los pinceles de colores

que caen fulminados
en su intento por acariciar con precisión 

tu forma ansiosa

cientos

los testigos de tu presencia

enamorados 

llevas

The Piano, 1993

                                en la calle
                                el silencio
                                acá —este momento—
                                imagino
                                cuento hasta tres
                                toco tu puerta
                                sales
                                

                                me llevas
                                te llevo

                                —y ahí nomás—
                                final feliz

escribir

                                escribir puertas
                                tomar leche con decisiones
                                gestionar fracasos
                                construir búnkeres oscuros
                                y agujeros en los búnkeres
                                para ver las estrellas

                                soñar la razón
                                curar la intuición
                                liberar la piel a la luna 
                                cerrar las espirales
                                comulgar con la misma pesadilla
                                hasta que se ponga la noche

Tránsito - Efraín Huerta

 

fundación

 

Fotografía de Gerhrard Zerbes

                                en tu vientre 

                                se funda la vertiente

                                de formas incorpóreas:

                                            la mentira

                                            el amor

                                            la esperanza

                                            la muerte

El tigre - Pablo Neruda

Imagen tomada de es.vecteezy.com 

Soy el tigre.

Te acecho entre las hojas

anchas como lingotes

de mineral mojado.

El río blanco crece

bajo la niebla. Llegas.

Desnuda te sumerges.

Espero.

Entonces en un salto

de fuego, sangre, dientes,

de un zarpazo derribo

tu pecho, tus caderas.

Bebo tu sangre, rompo

tus miembros uno a uno.

Y me quedo velando

por años en la selva

tus huesos, tu ceniza,

inmóvil, lejos

del odio y de la cólera,

desarmado en tu muerte,

cruzado por las lianas,

inmóvil, lejos

del odio y de la cólera,

desarmado en tu muerte,

cruzado por las lianas,

inmóvil en la lluvia,

centinela implacable

de mi amor asesino.

haiku 6

Fotografía de Vinsent Alexandro

                           el tigre huye
                            de las tardes azules
                            huele tu miedo

fiesta de cumpleaños (sweet fifteen)

                

                pensar que lo sabías,

                que no podía ser peor,

                correr y no mirar atrás.

                quedar atrapado

                en un callejón sin salida.

                mientras, en la fiesta

                de sentidos y la noche

                baila quien todavía sueña,

                siguiendo su sombra,

                al ritmo del amor —

                pero no para ti.

desvaneces

 

            ¿qué magia es ésta que,

            de amazona de alazán

            y diosa Kali provocando

            los temblores del ego,

            resulta el desvanecimiento

            de tu sonrisa perfecta?

            pero ella, no se pierde, 

            se desgarra cual velo en

            la entrada de otra forma de mirar.

            desvanecerse es un truco

            en que cae la coraza.

            lo perfecto no sonreía,

            sólo el vértigo brillaba.