perdido, en un sueño, una fantasía
de ti, sin filosofía ni excusas, sin edén
luz, tacto posible, en la caída, perdido
con la idea fija de conocer el polvo
lo cierto, desaparecer, despertando
cada sol, menos cercana la memoria
de ti, tu mano, con el instinto sofocado
morir de nuevo, en la lejanía, un pozo
el péndulo inhala y exhala
la bomba está a por caer
¿qué pasará mañana?
tocará el acuerdo
decidir el color del adiós
sentarse frente a frente
tocarse las rodillas
romper con el desarraigo
en los territorios imaginados
habitar el tiempo
del pasado y del presente
pero nunca el futuro
el rostro desertico se iluminó
la boca musitó llaves y nombres
el cerillo murió en el hálito
el cuerpo ocupó las sombras
los poemas negociaron el sol
las manos bien editaron
dos títulos cortos, pies raíces
vuelto el aliento por un instante
"vendrá, sin prisas, llegará"
anheló, sediento, mientras
inhalaba su talismán, tótem
en el pico de la libación
de versos y flores ceremoniales
se colaron cien fantasmas
murieron de nuevo, tristes, pobres
cayó el rayo en la coronilla
la sonrisa de tormenta
poderosa, se hizo presencia
quedó el tiempo espantado
el mantra invocador detenido,
y sus caballos de viento
desbocados aplastaban
de nuevo, todo, a galope pleno
Qué pensaría Eurídice de ti
descendiendo a esas prisiones infernales
desafiando a los cancerberos por mí,
arrastrándome tras sus puertas de hierro
sin mirar hacia atrás
-y todavía me arrastras sin mirar nunca atrás-
porque sabes que ningún Orfeo te sigue,
sino un pobre poeta
cuya lira no te hará inmortal.
el lacrado escarlata cayó veloz, sin oposición
en sus manos determinadas el papel crujió
los símbolos pequeños vieron la luz de sus ojos
los versos, fieras confiadas, invadieron el vacío,
en el recorrido por los senderos del corazón,
echaron raíces, son flores y nubes, sin canción
este hombre de cristal tiene el corazón de madera
acaso por cuidar se rompiese no sabe de metales
tampoco de humedades que le puedan enmohecer
en su resonancia reseca, vibra el temple de platón
banquete, contemplación, verdad y bien de su amor
"El Beso" (Il Bacio) de Francesco Hayez, 1861
solicito,
con recurrencia disciplinada,
tu presencia remota de colibrí.
en la libreta de la memoria,
apareces en fotocromos
de colores y en aromas sinuosos
de lirios,
gardenias y jazmines.
dulces.
también, de blanco,
en cadenas de palabras tristes.
voy,
entonces,
de la orilla de la cordura
al naufragio en el delirio.
puntual.
en la celda en que te has convertido,
de oleaje de plomo transparente,
tu sonrisa fantasmal
de falso cielo
es cuarto menguante que
iza los bordes del caos
en mi voluntad penitente.
poseso de tu encantadora anima destructora,
decidido, en pánico,
procedo
a revisar las comisuras de tu piel
para sellar los humedales
de mi corazón
y sus ensoñaciones de sal.
calibro
las retinas
para las noches
sin faros, entes
que te transubstancian
y me atormentan.
reincido
en la vida cada mañana.
este planeta de horas líquidas
no tiene horizonte.
floto,
a veces.
otras, me
dejo aplastar y apenas respiro.
mi cuerpo se hace más fuerte,
a contracorriente
de tu recuerdo que muta
de las hojas amarillas al polvo,
de las golondrinas a los peces,
a las alimañas de las sombras
sin ojos, olfato ni radares.
en el centro de la piedra,
al diamante.
