la poesía no se va a acabar

no podría el hombre 
perder la costumbre; 
tampoco la naturaleza 
su hechizo.

tal vez faltaren los medios,
el saber hacer;

quizás árido el sentir,
profundo el pesar;

o serán plenos los placeres 
y las desgracias de la rutina.

mas no podrá ser eterna 
esa distancia a la poesía: 

la que se encuentra,
inesperada,
en los lunares del cuello de la amada,
la carcajada 
que vuela desde el otro lado de la plaza,
el pliegue de una arruga 
que el tiempo dibuja en el reflejo;

contemplar a quien contempla absorto
las nubes tornasoles 
del atardecer.

así, dispuesta siempre 
en las minucias de la vida,
los avatares de las sintientes criaturas
—con sus ojos plenos de luz y maravilla—,
y en los lagos en el cielo,
el fluir de las montañas.

entre ellas 
no podría escasear su caudal:
la poesía.