domingo, 14 de junio de 2026

La gata - Eduardo Mitre



                    Apareció (no la vimos llegar)
                    encaramada a la barra
                    en la penumbra apacible del bar.
                    Sólo estábamos
                    dos obreros que hacían una pausa
                    en la jornada del verano,
                    el paciente barman escocés
                    y yo que demoraba
                    una copa de vino blanco.

                    Absortos los cuatro,
                    contemplamos sus ojos dorados,
                    su finísima pelambre
                    mientras ella, estática,
                    como recién llegada del Más Allá
                    clavaba su mirada
                    fina como un alfiler
                    en las mariposas pintadas
                    en el borde de los platos
                    que adornaban la pared.

                    Ansioso por disipar el hechizo
                    el barman elevó la música
                    y vimos cómo la cascada de sonidos
                    que manaba del saxo
                    y la voz de la cantante
                    se hundían en los dos laberintos
                    de las orejas rosáceas.

                    Al término de la canción 
                    nos quedamos atónitos
                    con la cola de su desaparición.

                    Vuelto a la calle, un coche ebrio
                    la atropelló en mi pensamiento
                    sin dejar rastro de su imagen
                    ni de su eléctrico silencio.

                    Más tarde, sobre los techos
                    unánimes del sueño
                    percibí un maullido inconsolable
                    de gatos en celo, 

                    y en el espejo grande del ropero
                    la enigmática sonrisa
                   sobre los senos descubiertos
                    de una mujer innombrable.

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