Deseo 17

Lost Highway, Lynch, 1997

 

Columna

                                                                Del muro se proyecta 

                                                    una cariátide de alazán 

                                                    Yérguese en tensa curva 

                                                    vulnerando la anatomia 

                                                    de su columna grave

                                                    Arco armonioso

                                                    Media ojiva y tesitura 

                                                    de umbral

                                                    Portal entero

                                                    Sostiene el sol nocturno

                                                    y un concerto para oboe

                                                    En su axis mundi palpita

                                                    un jardín encendido

                                                                                Caléndulas 

                                                                                Florándulas

                                                                                Girándulas

                                                                                Despiertan 

                                                                                        de la íntima

                                                                                        hendidura

                                                                                        de su feraz

                                                                                        carne pétrea

Collage de cariátide y caléndulas

A la deriva

 

Alfonsina, sin Horacio, 

se entregó a la mar, 

para su alma inflamada salvar.

Es una ballena blanca. 

Una nereida muda. 

Barca fantasma sin ancla, hogar.

Estar

He estado en el mismo lugar, pero en otro tiempo.

Yo

chacal, 

ínfimo.

Seguí los pulsos de tu fiebre.

Las yemas calientes de mis dedos 

temieron tocar las fibras 

de tu filosa melena.

Quemarse, 

en tu carne delgada,

cultivar llagas.

Sin la recompensa

de ti,

tú,

presa.

Gacela de la estepa.

También he sentido que alguna vez 

pisaste mis talones de liebre.

Tal vez, 

un oso cara pelada en Klondike, 

pensé. 

Negándome y negándote 

de una colisión astral.

Pero sabía yo 

que eras y

que seguías, 

la aritmia 

de mi corazón infidente.

Feroz

loba,

Tú.

Imagen generada con Dall-e

Tu mano fría

1

Tus ojos son una 

fiesta de luces,

origen de la mirada 

que te esquiva,

que vuela y 

te circunvala,

pero no puede 

te escapar y 

aterriza te

en la vorágine de 

reflejos de 

tus labios.

 

Al acecho, 

con tus dedos 

tentáculos,

medusa sirena 

que eres, 

tu mano, 

fría e impetuosa, 

Aleph,

me arremolinas entero 

desde la rodilla.

Y es completo 

el embrujo.

 

 

2

 

Cautivo,

soy de ti,

gitana,

quiromante del tiempo.

No de mis años,

si, de los adjetivos que

no puedo invocar

para decir de 

tu ternura 

que es primaveral.

 

Cautivo, 

del sueñoconjuro que 

no debo soñarinvocar.

De cantar un son, y 

bailarlo sobre la arena.

De besar tus pies,

tus manos,

tus muslos 

de canela.

 

Cautivo,

de esta noche de cobalto

que apenas empieza.

Promesa de

torbellinos nuevos,

de un programa 

subvencionado de poesía 

romántica por mi yo adolescente.

En tiempos de anhelo,

enésima definición, 

y resignación. 

 

Cautivo,

no solo del encierro

de otros,

sino de mi, 

que me contengo.

Menguo me y

autofecundo,

en la melancolía

de paisajes otoñales.

 

Cautivo,

de verdad de ti y de mi.

De concupiscencia.

Y porque no podría 

robarte ni un minuto de vida.

Flor.

Hálito.

Color.

Turgencia.

Entonces, 

soy cautivo de tu 

inevitable despedida

porque 

debes partir,

y yo volver,

a la ruina de los días.

 

3

 

¿Por qué te adelantaste, 

tonto?

Y tú: ¿Por qué te retrasaste, 

tanto?

 

Algo que dijimos y que es 

poéticamente hermoso y 

triste al mismo tiempo.

4

¿Qué azar es éste?

En que siendo yo, 

también eres tú,

En la fragilidad del mundo,

La cura y

La vida.

(Imagen tomada de Pinterest)

Libros - Eusebio Ruvalcaba

 Libros

(Eusebio Ruvalcaba)

Te prometo una cosa: llenar

tu casa de libros.

Que no se pueda caminar,

que la gente que invites diga qué

diablos está pasando,

¿Qué, ya no existen para ti

más que los malditos libros?

Se te van a enredar en el pelo, en

las piernas.

Cuando te bañes, vas a ver que están ahí,

entre el agua de la regadera

y el shampoo.

Entonces te vas a reír,

te vas a reír como nunca.

Y los libros van a salir del baño

y se aprestarán a colmar el pasillo

y la cocina. Y la cama.

Eso, tu cama.

No te dejarán hacer el amor.

Porque primero tendrás que leerlos.

Y eso llevará tiempo.

Sobre todo porque ahí estarán

Dante y Petrarca.

Shakespeare y Tennessee Williams.

Y todos los que han escrito por amor.

Y de amor — ¿Habrá quién separe una cosa

de la otra?

Y Leopardi, claro. Y Cernuda.

Y José María Álvarez

— Cien veces José María Álvarez.

Y Jaime Gil de Biedma.

Y, perdón por insistir, ya lo dije,

todos aquellos cuya lectura te inflama

la sangre.

Porque querrán estar cerca de ti.

Porque el amor te antecede y te rubrica.

Y el amor dice ella ama. Y a ella la amo.

Eso dice el amor.

Entonces los libros saturarán tu vida

de alegría y de dolor.

Porque esto no hay modo de cambiarlo.

Y cuando te acerques a la cama

a conciliar el sueño bendito,

cuando desdobles las sábanas

y ansíes, por fin,

reposar la jornada,

advertirás un gran bulto que ocupa lo suyo.

Son los libros,

que están ahí porque desean

acompañarte

en tus sueños.

Porque son, los libros, como lo eres

tú: ansiosa de ser amada,

ansiosa de sentir sobre la piel aquellos

dedos abrumados por el deseo;

pero en la misma medida

porque los libros son como tú:

seres a quienes torna ardientes

el simple deseo de tener un

interlocutor.

Alguien que los lea y que les haga

preguntas.

Que platique con ellos.

Que les prometa llevárselos hasta

la tumba.

Alguien que dé la vida por ellos.

Alguien como tú.

Que ame.

Que ame porque el amor es también

abrir el libro

tal como se abre el corazón.

Cuando se ama.

Pero también te prometo otra cosa:

llenar tu casa de música — otro día hablamos de eso.

eco

óyeme, oigo

mírame, miro

huéleme, pfff

saborea el pastel, riquísimo

tócame, estás frío

¿dónde estás?, aquí.

marzo

Vi un velero ardiente atravesando la ciudad y esta madrugada lluviosa. 
Yo quedé flotando sobre el oleaje de concreto. 
A la deriva. 
Frío.
Volverá, quizás. 
Montado en otra tormenta, al alba.
Entonces, a su merced, me rescatará y arderemos hasta ser cenizas.

© Loris von Siebenthal

Inspiración sónica: https://www.youtube.com/watch?v=pgBELZ5z4T0

Cuidado

Cuidado. 

Díjome por vez última.

Caminé lento el muelle con el corazón piedra.

Solté las amarras.

Después de ver su silueta en la playa, 
vi mis manos mudas de despedida.

Su cuerpo, 

adivino, 

congelado, 

era también un frío y erizante adiós.

Nunca más sabrá de mi.

Recuerdo eso de la vida, 

justo mientras me traga la ballena.

Sabiéndome ya muerto.

Roque Dalton: El credo del Che

El Ché Jesucristo

fue hecho prisionero

después de concluir su sermón en la montaña

(con fondo de tableteo de ametralladoras)

por rangers bolivianos y judíos

comandados por jefes yankees-romanos.

Lo condenaron los escribas y fariseos revisionistas

cuyo portavoz fue Caifás Monje

mientras Poncio Barrientos trataba de lavarse las manos

hablando en inglés militar

sobre las espaldas del pueblo que mascaba hojas de coca

sin siquiera tener la alternativa de un Barrabás

(Judas Iscariote fue de los que desertaron de la guerrilla

y enseñaron el camino a los rangers)

Después le colocaron a Cristo Guevara

una corona de espinas y una túnica de loco

y le colgaron un rótulo del pescuezo en son de burla

INRI: Instigador Natural de la Rebelión de los Infelices

Luego lo hicieron cargar su cruz encima de su asma

y lo crucificaron con ráfagas de M-2

y le cortaron la cabeza y las manos

y quemaron todo lo demás para que la ceniza

desapareciera con el viento

En vista de lo cual no le ha quedado al Ché otro camino

que el de resucitar

y quedarse a la izquierda de los hombres

exigiéndoles que apresuren el paso

por los siglos de los siglos

Amén.

Che Guevara, Fidel Castro, Camilio Cienfuego preparando el ataque en Piña del Agua 

salir

No. 

No hubo oráculo que dictase 

como nuestros caminos irían 

a estrellarse continuamente.

engendrarse a sí.

Si.

De vida en vida, a saltos,

haciéndonos cómplices 

del juego absurdo de perder.

Tal vez.

Debimos abandonar,

los manuales de vuelo, 

la moralidad obtusa 

de los gestores de dios.

Quizás.

la esperanza sea una trampa

y no hay salida, entonces

tocará morir de verdad. 

Matar la falsa promesa del fin.

Quiero

Nunca pensé, 

nunca quise tu juventud sola. 

Quiero tu tiempo todo. 

Entera tú y en partes, 

pero tu toda. 

Contraparte y parte, 

vacilante y plena. 

Contradictoria, 

genio, 

gen, 

genital, 

gimenterio. 

Quiero la verdad. 

Apuesto a que te pierdo.

La elefanta y el palomo

Le dijo la elafanta al palomo:

Quisiera mi amor siguiera siendo mi prenda encantada. 

Morada segura a que vuelva cobijame en ternura. 

De reproche, solo, la demora.

(silencio)

¿Qué le dice el miedo a la necedad para cambiarle su vestido este invierno?

No es necio el frío. 

Fría es la cobardía que se resiste al embeleso de un conjuro.

No de palabras y razones.

Sino del misterio que esconden los besos.

demasiado

Carta de Karl Marx a Jenny von Westphalen 21 de junio de 1856

Querida mía:

…”De nuevo te escribo porque me encuentro solo y porque me apena siempre tener que charlar contigo sin que lo sepas ni me oigas, ni puedas contestarme. Por más malo que sea tu retrato, me sirve perfectamente, y, ahora, comprendo por qué perfectamente, y por qué hasta las “lóbregas madonnas”, las más imperfectas imágenes de la Madre de Dios, podían encontrar celosos y hasta más numerosos admiradores que las imágenes buenas. En todo caso, ninguna de esas oscuras imágenes de madonna ha sido tan besada, ninguna ha sido mirada con tanta veneración y enternecimiento, ni adorada tanto como esta foto tuya, que si bien no es lóbrega, sí es sombría, y en modo alguno representa tu hermoso, encantador y “dulce” rostro que parece haber sido creado para los besos. Yo perfecciono lo que estamparon mal los rayos del sol y llego a la conclusión de que mi vista, por muy descuidada que esté por la luz del quinqué y el humo del tabaco, es capaz de representar imágenes no sólo en sueños, sino también en la realidad.

Te veo, siento, toda delante de mí, como de carne y hueso… el falso y vacío mundo se forma una idea superficial y equivocada de las personas. ¿Quién entre mis numerosos calumniadores y maldicientes enemigos me ha reprochado alguna vez valer para el papel de primer galán en cualquier teatro de segunda categoría? Pero es que soy así. Si esos canallas tuvieron siquiera una gota de sentido del humor, habrían garrapateado en el anverso “relaciones de producción y cambio” y en el reverso me habrían dibujado postrado a tus pies, “mire este dibujo y el otro”, rezaría la inscripción. Pero los canallas son tontos y seguirán siendo necios in secula seculorum.*

La separación temporal es útil ya que la comunicación constante origina la apariencia de monotonía que lima la diferencia entre las cosas. Hasta las torres de cerca no parecen tan altas, mientras que las minucias de la vida diaria, al tropezar con ellas, crecen desmesuradamente. Lo mismo sucede con las pasiones: los hábitos consuetudinarios que, como resultado de la proximidad se apoderan del hombre por entero y toman forma de pasión, dejan de existir tan pronto desaparece del campo visual su objeto directo. Las pasiones profundas, que como resultado de la cercanía de su objetivo se convierten en hábitos consuetudinarios, crecen y recuperan su vigor bajo el mágico influjo de la ausencia.
Así es mi amor. Al punto que nos separa el espacio, me convenzo de que el tiempo le sirve a mi amor tan solo para lo que el sol y la lluvia le sirven a la planta: para que crezca. Mi amor por ti, cuando te encuentras lejos de mí, se presenta tal y como es en realidad: como un gigante; en él se concentra toda mi energía espiritual y todo el vigor de mis sentimientos.

Adiós, querida mía, te mando a ti y a nuestras hijas miles y miles de besos.

.-Tu Carlos.

Fuente: http://www.larepublica.es/2013/07/carta-de-amor-de-karl-marx-a-jenny-von-westphalen/