ayer

del recorrido de este jornal, poco que decir.

más silencio y horas. de retorno a casa, solo,

camino entre monumentos de piedra fría.

aunque hay un incendio dentro, no es un tormento.

nada hay para escuchar sino los pasos propios

que se funden todos con el suelo congelado.

en la pausa de orientación, respira la piel erizada,

pienso en que pudo hacerte el amor ayer. 

hoy tampoco será.