jueves, 13 de agosto de 2026

manual de operaciones del mono razonable






        rechazamos la contradicción biológica

        de ser jóvenes y sumisos.

        nuestro lugar en el mundo estaba ahí:

        entre la trompada a los hijos de papi

        y la poesía en la profundidad de la biblioteca.


        buscábamos un cuerpo,

        aunque lo erótico se reservaría para después

        como un descubrimiento disparejo y tardío.


        el dios de nuestros padres dejó de ser límite.

        lo dejamos en la cuarentena de sus templos blancos.

        hoy solo entramos allí como turistas

        que fotografían un vestigio del feudalismo sacro.


        los directores, los gerentes y la oficina

        mellaron el currículo vitae de la rebeldía;

        pero no han podido negociar la rendición

        a cambio del invento llamado "un mejor futuro”.

        de ese simulacro llamado “el final feliz”.


        perdimos mujeres, compañeras, amantes, en el camino.

        hoy sabemos cuáles nunca tendremos.

        a duras penas aprendimos la lección:

        no somos propiedad privada ni dueños de nada,

        salvo de las elecciones propias.


        el hambre cuadra por ahora

        con el deseo de ser algo más que un mono razonable.

        la muerte propia sigue fuera del umbral,

        aunque el inventario de nuestros caídos sea abundante.


        quedan baterías para joder bien hasta el final.

        los desastres se reciben con los dientes apretados.


miércoles, 12 de agosto de 2026

profanador


un profanador vil,

 

un profanador

a contracorriente del método

de la conspiración.

 

arriesga todo en la jugada:

su refugio en el cerro,

una butaca doble en el cine.

 

hoy tiene el abismo,

el sótano

donde conviven intactos

el beso y la causa.

 

los diálogos sobre su sano juicio

son balas de salva.

la verdad del lumpen burgués

no es pan multiplicado.

 

queda, en la raíz,

el ejercicio de la memoria,

el volumen en los parlantes de los muertos.

 

la lucha y el amor

serán el registro

en los claustros,

en esta ciudad.








martes, 11 de agosto de 2026

en agosto





                    los jacarandás echan sus raíces del cielo;
                    del frío, su ambición
                    por conquistar el suelo
                    y romper lo roto.
                    que el cielo vuelva a la poesía azul
                    y el verde de la hoja decline en fruto amarillo
                    —sin pesar—,
                    en el aire transparente de acá a Plutón.


lunes, 10 de agosto de 2026

hechizo mata razón








                            el largo debate interno ha concluido:
                            la fría razón firmó su capitulación.
                            reordeno el inventario del sentido,
                            los libros, el silencio, la forma de dormir,
                            mientras tu sombra me usurpa el día.


                            mi vieja retórica entregó sus armas.
                            el romance se filtra como un virus
                            en la aridez de los textos académicos,
                            quiebra el orden de la lógica; 
                            sabotea los principios con el deseo.


                            la hechicería impone su intuición,

                            avanza invicta con su contoneo.

                            partículas de orégano y romero 

                            impregnan los trajes de ciudadano,

                            el tiempo de oro es barro en sus manos.


                            la acera es un espejo ondulado

                            que se desdobla y se contrae siempre

                            según el turno de la superstición.

                            ya no cree el caminante en la distancia:

                            cada paso es el pulso en otro cuerpo.




domingo, 9 de agosto de 2026

desengaño de dios






                un ladino con mucha ambición 
                inventó la idea más pura. 
                sobre ella inauguró su propio imperio 
                cuando el dócil rebaño no existía; 
                diseñó un siervo a su medida, 
                que con un trazo lúcido y esclavo 
                justificara el peso de su trono. 
                consumado el diseño, 
                abajo, en el fango de la historia, 
                donde crujió el colmillo del obrero, 
                los hombres descubrieron la herramienta. 
                escupieron la hostia del engaño, 
                vomitaron su vino y sus decretos, 
                usaron la razón contra el tirano 
                y, armados del rigor de la escasez, 
                fundaron su trinchera en el asfalto. 

sábado, 8 de agosto de 2026

pez vital







            no podrías ser solo una carpa de este estanque.
            tu piel de escamas encendidas,
            tus colores tan numerosos… 
            te miro: rebalsas en mis aguas.

            pez de vitalidad plena.
            te contorsionas laxa en la corriente
            como si habitaras las profundidades pesadas.
            contenida, eres también paciente.

            sabes algo que nosotros ignoramos.
            intuyo que custodias un plan secreto:
            impregnar de turbulencia a los ojos que miran,
            para luego extinguirte en el lodo.

            en el batiscafo me sumergiré.
            deseando encontrarte, 
            encenderé los faros de alta presión:
            escucharé el pulso sordo de tu canto,
            veré tus colores,
            leyes verdaderas…



viernes, 7 de agosto de 2026

tenemos pendientes






 
                                        tenemos 

                                        (recorridos
                                        charlas
                                        elecciones
                                        regalos
                                        eclipses
                                        pausas
                                        canciones
                                        montañas
                                        postres
                                        cielos
                                        cuentos
                                        miradas
                                        agua salada
                                        ganas) 

                                        pendientes



jueves, 6 de agosto de 2026

apetito

Van Gogh, Trigal con cuervos, 1890



                                trigal maduro
                                y aprestas las muelas,
                                las manos, el horno.

miércoles, 5 de agosto de 2026

tres besos




 Joan Coderch y Javier Malavia, “Clio’s Dream”, bronce, pátina azul, 2020



            tres cruces, marcas, sendas truncas

            que fueron incompletas.


            tu espalda baja, helada,

            —donde empieza el rubor, las cosquillas—,

            invitación a tu pelo a seguir su caudal

            por tu espina,

            hasta mis manos que imaginan

            la concavidad de tus senos,

            las curvas proyectadas por tus piernas.


            huyes con la humedad preciada,

            dejas mis labios tontos

            y guardas las ganas de más.


            en el momento tocas la escala de la esperanza:

            que exista la magia

            para crecer más rápido,

            para no morir de nuevo.




martes, 4 de agosto de 2026

sirena carmesí ii


buscabas algo, no sé
qué podría interesarte en este chiquero

mientras, tendido en la cama, 
yo miraba tu movimiento
intentando disimular mi interés.

te veías tan bien como hace tres décadas

pregunté que cómo te había ido
si eras feliz allá, si tenías compañero
hijos, libros, si cantas y bailas aún

recuerdo, eso sí, que fuiste directa:
que había sido una gran ilusión 
de esos primeros años de aprender sobre el amor

que dije algo bonito, como una semilla
todavía guardada en algún surco
de tu memoria juvenil

sonreíste con el cuerpo todo.
se que ese fue el último movimiento
el objetivo de tu búsqueda y saliste de la estancia

como siempre, ordené las ideas con lentitud.
te alcancé, te dije que era un tonto,
un individuo perdido en sus propias dubitaciones

dije que las causas llegaron después;
desde entonces era otro, 
mejor y genuinamente triste,

que siempre te recordaba en la noche del baile

que había intentado acercarme con otro rostro y otro cuerpo,
y tú, con otras formas también, habías pasado de lado
con la mirada del desconocido

que somos otros ahora, planetas distantes
y está bien: no fue entonces, 
tampoco será ahora.

que ha sido tierno, reconfortante, 
saludarte en este sueño







lunes, 3 de agosto de 2026

desliz

 



                tu nombre saltó del trampolín de mi lengua:

                dos giros mortales y un torniquete

                antes de hacer diana en los oídos del espía


                —¿cómo dices?


                todavía me duele la lengua mordida


                en silencio, al salto sincrónico de mi mano y mis ojos

                viniste conmigo esta noche

                en papel y a lápiz


                en otro libro equivocado te perderé 




domingo, 2 de agosto de 2026

código del polvo

 


                    una escultura elocuente. 

                    que besa y vomita huracanes

                    

                    bailarín consumado de los salones matinales

                    estudia los signos de la naturaleza

                    y del lenguaje en los mitos

                    

                    observa la luna sin inmutarse

                    predica las verdades del sol

                    a su tropa marchante al desfiladero

                    

                    tira de la cuerda para salvar, salvarse


                    eterna en su devenir, 

                    se repite sin cesar

                    cada ley, cada muerte, 

                    la tristeza, la palabra

                    hasta el polvo.